Insomnia

El gallo sonó a las 8.00 p.m.,
justo cuando el bloque
de 7 pisos se desplomó
conmigo en el interior;
lloré mucho aquel día,
debido a las magulladuras.
Aún tengo restos de costras.

Dejé sobre el bidet
la Segunda parte del Quijote,
y cuando volví para lavarme el coño,
ya no estaba allí.

5303 reproducciones

tiene el vídeo que colgué,

donde te colgabas.

Las palabras impronunciables son 2;

Yo y Hambre.

Las dos remiten a lo mismo:

La soledad

Bajé a comprar el pan,

y me caí en plena calle,

me manché de grasa y orín.

No encontré la panadería.

Árbol Lecturas Temporada 2010

Este año he leído estos libros, el 80 por ciento por obligación, disfrutando la mayoría - 1. Ninguno valió para nada, creo.

Idea de Claudia Apablaza

Mis lecturas TOP del 2010

1. El Quijote
2. Putas, putas
3. Yo
4. Raimundo Amador
5. Dulcinea del Toboso
6. Literatura gris
7. Apoyen los pieses
8. De Carmen Laforet, Nada
9. DFW, EFM
10. Ya.

Film Socialiste

Sólo te falta ponerte estos calcetines de color marrón y calzarte las zapatillas para estar preparado. Ya está. Bueno no, estos no, mejor te pones los calcetines negros de deporte, de tobillo bajo, son más asépticos, más neutrales, como más veintiochoañeros; te sientas de nuevo en la cama y te los cambias rápidamente; pero al ver el par de calcetines color caca tirados en el suelo te das cuenta del desliz; mejor los marrones, "a la contra hasta vencer", mejor lo no-guay, lo viejo, lo manchado, lo que hace daño. El resto de la ropa está bien, todo correcto, sin tiranteces, fluir, que no rasque. Vas al baño. El cepillo y la pasta, rápido. Tienes que enjuagarte la boca. Ten cuidado de no tragarte nada del agua; ay, un movimiento gutural y todo está perdido; podrías devolver. No, sería excesivo. De momento todo bien. Cierras la puerta del cuarto. Las llaves y a la calle. Al pasar por el pasillo los vuelves a ver. Mejor los negros. Zapatillas fuera y cambio de calcetines. Sí, así mejor, ya no rasca como antes. ¿A dónde te conducirá esto?, ¿Te sirve de algo? Sales a la calle. El coche está en el sitio convenido, en el sitio bueno. Después de tres cambios el cerebro te sonrió. Llevas puesta la bufanda, es importante que no te la quites, aun en el coche, aun con la calefacción puesta. Se echaría todo a perder y no deseas eso. Metes primera y luego segunda y luego tercera y viceversa. Piensas en las acciones a seguir, en los diálogos, en tus pequeñas victorias. Te vas manteniendo bien por el carril derecho, sin salirte de él, no tienes que pisar las líneas o al menos creer que no las pisas, que luego ya sabes. Te dices que hoy va a ser un buen día, al menos un día normal, un día medio, un día, no un día malo, un día que no sea un no-día. En la radio está sintonizada Radio 3, te gusta pero no sirve, lo cambias a una emisora en que comenten las noticias de economía y política. Eso está mejor. De reojo ves, caída en la alfombrilla del coche, el papelito con las anotaciones secretas, con un gesto desquiciado te agachas rápidamente a cogerlo. Te enderezas y un coche de color manzana ácida se abalanza contra ti. Das un volantazo obsesivo-compulsivo y te encuentras de nuevo con la calzada despejada. No hay nada a tu alrededor.

Sinapsis

Hola, qué tal, jejeje, aquí, bien, jjijijiji, tengo puesto un pijama compuesto por una camiseta morada y un pantalón con cuadraditos de colores. Me pica un poco la cabeza, como de costumbre, estoy pasando por una temporada en que me pica mucho. Y a veces tengo ganas de llorar o de quedarme muy quieto, quietecito, sin moverme, no vaya a ser que... Otras veces me gustaría lanzarme de golpe contra una pared, y darme muy fuerte y caer sin conocimiento al suelo y que me sangre la cabeza por detrás. Las más de las veces lo que hago es lo de no hacer nada, movimientos mínimos, carentes de riesgo y en entornos protegidos en los que no se reciban estímulos, de itinerarios marcados y reconocibles en los que la ficción abunde, por lo de aplastar al cerebro y tal. Ahora bien, el picor en la cabeza sigue ahí a pesar de todo, tengo costras y heridas sanguinolentas que supuran pus casi a diario. Me pongo gasas o me presiono con el dedo índice pero todo se empapa. No sé si ir mañana a que me arranquen las costras con las uñas, unas uñas sin pintar de mujer licenciada.

Lecturalia

Ayer fui a coger libros a una biblioteca. Últimamente me había estado comprando libros, dada mi boyante nueva situación económica, donde nado en la abundancia y compro primeras marcas alimentarias y consuetudinarias.

Pero me he dado cuenta de que me gusta más leer los libros que cojo de la biblioteca que los que me compro nuevos y relucientes. No sé, por qué. Tendrá como más encanto un libro manoseado y con manchas de chocolate y pelos entre las páginas y tickets olvidados de la compra en el carreful.

Me cogí dos exactamente; andaba algo cansado de la ficción y quería tirar por lo ensayístico, prosaico, exacto y divagador; así que me dirigí derecho a la estantería de la E, de Ensayo, según el CUE. Seguían estando casi los mismos libros que años atrás había observado en aquel mismo lugar. Eché un vistazo rápido por si encontraba algo de Anagrama, de los de cubierta negra, suelen ser buenos y yo me fío de tito Herralde. Vi uno de Amélie Nothomb. "Biografía del hambre". Es una escritora joven? francesa, con toques de Amelie Poulan, cosmopolita, sensible, sutil y connotativa.

También cogíme "Confesiones de un lector" de Juan Carlos Onetti. Para compensar. Un libro vital, joven y fresco, con otro depresivo, triste y con olor a sábana sudada y a tabaco negro.

Me fui al gimnasio y sentéme elegantemente en una bicicleta estática, con una botella de agua insípida e incolora en una mano y reposé el libro de Amélie Nothomb sobre la pantalla de la bicicleta, que tenía un pequeño reposadero, creo yo que espacialmente pensado para ciclistas lectores potomaníacos y dispusíme a leer semejante artefacto literario, con placer, delectación y alevosía. Pasó media hora y yo allí seguía pasando páginas, entregado a la infancia de una mujer fascinante y una prosa suave y sugerente. Luego seguí leyendo pero esta vez en una bicicleta en la que tenías que pedalear hacia delante, no sé si tiene un nombre específico esta máquina, es una bicicleta pero más cómoda, para leer a Balzac, digamos. Acabado este ejercicio mental e intelectual respectivo, fuime.

Fue un gran día, divertido y lleno de emociones fuertes. De los mejores que he vivido. Espero que no se vuelva a repetir.

Crónica desde Johannesburgo

La selección española de fútbol decepcionó en sus inicios mundialeros con un debut digno de Paco Martínez Soria coadyuvado por Ignacio Martínez de Pisón en los tiempos en que fue alcalde honorífico de su localidad natal.

-Raramente, declararon en la rueda de prensa los periodistas, raramente -decía- podremos volver a ver a nuestro combinado deambulando por el terreno de juego como lo hicieron ayer-noche frente a la selección helvética.

Cesc Fábregas, el niño de Ontinyent, en declaraciones a Radio Carrusel ha declarado sentirse moralmente abatido por las circunstancias y luego, in continente, caló el chapeo, requirió la espada, miró al soslayo, fuese y no hubo nada.

Ante tales adversidades la sensación de desahogo ha dado paso a un clima de optimismo controlado, como ya ocurriera en la anterior cita mundialista y que se saldó con una gran cataclismo para nuestro combinado.

Esperemos que en los próximos días nuestros jugadores recuperen aquella fortaleza mental que nunca han perdido y que se calcen los borceguíes con ganas e ilusión, no exenta de temeridad para amedrentar al plantel hondureño y evitar que el esférico se despegue del pasto.

Vamos Espanya, el seleccionador y todo el once titular más los suplentes están contigo.

La noche en vela

Gasol ha ganado un anillo muy bonito; se lo pondrá en el dedo meñique del pie mientras besa el ombligo de una chica elegante.

He jugado un torneo de 165 dólares pero he caído el 144 de 436. Me habían prometido que me haría rico, pero no ha sido así. A tomar por culo la hipoteca.

Dentro de 2 horas: bolígrafo y cartabón. Manuel Talens, Manuel Longares, Álvaro Pombo y su puta madre en verso; ah y Belén Gopegui la maoísta.

Me pica la puntalnabo.

Estoy un poco mareado.

La radio suena bajita.

Estoy en posición cuasifetal.


[...]

Aún sigo en esa misma posición.

Hermenéutica

Lo que el artista "quiso decir" es "lo que dijo" y quizás venga a colación aquella anécdota de Gil de Biedma: siempre que le preguntaban si podía explicar lo que había querido decir con tal poema, el poeta respondía que con mucho gusto... y lo volvía a recitar.

(Miguel Ángel Garrido, Nueva Introducción a la Teoría de la Literatura, Ed. Síntesis)

Gimnasia mental

Me duelen los tríceps.

Las máquinas han forzado mis músculos.

He sudado pero poco.

Porque sólo he ido a 6,3 kilómetros por hora.

Porque no me he esforzado demasiado.


La cabeza me duele menos.
Porque me duelen los músculos.
Y hasta allí se ha ido el dolor.

€ro$, la superproducción de los afectos

Me compré este libro en la Casa del Libro de la calle Orense, junto con una lamparita con una pinza que acoplas a las páginas del libro para leer por las noches, muy práctica, oigausté.

Dudé entre comprar éste o un puzzle de 1000 piezas con la cara de Marilyn Monroe. Al final adquirí el artefacto literario. Aunque me pillaré en breves un puzzle muy grande de alguna imagen que me guste.

Tenía algunas reticencias con este libro, pues tras leerme Nocilla Dream me decepcionó un poco toda esta corriente afterpop, pero como quiero yo quiero estar a la última y ser molón le di una oportunidad.

Al principio el lenguaje y todo el aprataje teórico que contruía a raíz de pequeñas cosas como un anuncio de Cash and Converters, se me hacían un poco liosas, aparte que hay momentos en que hay muchas disgresiones y el tema del título (el amor y el comercio y todo eso) queda tocado en general de manera algo tangencial.

Pero he de decir que en líneas generales me gustó; creo que el autor (Eloy Fernández Porta) tiene talento, y hace algunas disquisiciones y pesamientos sobre la contemporaneidad bastante interesantes.

Aparte se citan a otros pensadores interesantes como Derrida, Foucault, Paglia y Preciado. Gente que he conozco de oídas pero que no conozco y como afrancesados que son deben de hacerse pajas con sus ideas y eso es entretenido.

Salen muchas referencias también relacionadas con iconos o elementos actuales que pueden ser tenidos por baja cultura como Padre de familia, Los Planetas, Astrud o la película Las Amistades Bárbaras. Que como yo las conocía me puse contento.

En total, es un libro interesante. Un besito.

Feria del Libro o Al azar, Baltashar o Como un niño gritó puta o La o acentuada como signo de la prostitución imperante

Hoy o ayer he ido a la feria del libro de Madrit. No sé, no me ha molado mucho. Hacía años que no iba a la feria. Había demasiada gente. Y además yo iba con un chaval-hombre que me cae bien pero no tanto. Pero me cae mejor que yo. entonces había momentos en que yo deseaba matarme, tirarme por un puente o mear a los viandantes o algo. Pero no he hecho nada de eso, porque luego me se pasa (jijijij).

No he comprado ningún libro. No me apetecía. Me notaba cansado. Arrastraba los pies como un Álvaro Pombo cualquiera, creo que tengo ceniza en los ojos y en la cabeza.

He cogido folletitos y revistitas culturales, tipo Babelia y separadores de libros y con ellos he hecho una forma así cilíndrica y me los he traído a casa. Los tengo ahí encima de la mesa.

Así de escritores famosos he visto a unos cuantos. A Pío Moa, que se le veía con la mirada perdida y como con temblores en la mano, me ha dado pena. Yo pensaba que si salías en la wikipedia era porque eras un tío guay. Cuando he visto a Pío Moa estaba firmando a una familia unida su libro de nueva historia de españa, y el hijo que tendría 22 años o así, le ha felicitado mucho a Pío Moa, yo creo que su padre le habrá inculcado esos ideales, toda la familia vestía muy bien, con polos, etc.

Luego también he visto a Octavio Acebes, y cuando le he señalado, se me ha quedado mirando, quizás ha visto en mí a un jovencito adorable, un efebo o algo así.

También estaba Adrianseins, o como se escriba. Y un ex-ministro, Jordi Sevilla, que estaba solo en su caseta, llevaba una camisa y unas gafas impolutas.

Lucía Etxeberría también andaba por allí, la he sacado una foto con el móvil desde lejos, pero no se le veían las tetas, que yo recordaba que las tenía muy gordas; aunque he notado que tiene la piel muy ajada.

En una caseta de al lado estaba Lokillo, este me ha parecido un tío guay, un jefazo de esos. Aunque a mí ya me caía bien de casa. Tiene mucha planta el cabrón, y habla con mucha seguridad. Yo si fuera tía me gustaría que me follase.

Me ha gustado la caseta de la editorial Errata Naturae, y de Nórdica Libros, y de Impedimenta y de Alpha Decay, y de Anagrama y de Ediciones del Viento y de Libros del Asteroide, etc.

También he visto a Luis Alberto de Cuenca; estaba en una caseta y cuando han pasado tres pibones por delante le ha comentado a otro cincuentón de su lado que se fijase. Eres muy golfo Luis Alberto. Qué guarro! Pero tiene poemas muy guapos. Me cae bien de verle en los pogramas de Dragó. Me gusta este poema suyo:

Collige, virgo, rosas

Niña, arranca las rosas, no esperes a mañana.
Córtalas a destajo, desaforadamente,
sin pararte a pensar si son malas o buenas.
Que no quede ni una. Púlele los rosales
que encuentres a tu paso y deja las espinas
para tus compañeras de colegio. Disfruta
de la luz y del oro mientras puedas y rinde
tu belleza a ese dios rechoncho y melancólico
que va por los jardines instilando veneno.
Goza labios y lengua, machácate de gusto
con quien se deje y no permitas que el otoño
te pille con la piel reseca y sin un hombre
(por lo menos) comiéndote las hechuras del alma.
Y que la negra muerte te quite lo bailado.


Tócate los coj.. Qué golfo.. jijjijj


Luego he ido andando por los céspedes del Retiro y me he puesto triste, tú ya sabes por qué, y me costaba andar. A veces me gustaría andar simplemente rodando por la calle, como un tonel y que la gente me diera carrerilla y yo les dijera "esshtoy cansshado..."

Fin de tarde dedicada a los Libros. Leer es de pobres.

Nocilla dream

Me leí hace tiempo Nocilla Dream de Agustín Fernández Mallo y me pareció muy mala. Pensé que el rey estaba desnudo. Como aparataje teórico toda su teoría del afterpop puede parecer atractiva pero llevado a la realidad me pareció que patinaba. Lo encontré algo falso, pretendidamente moderno, ambientando a los personajes en lugares de EEUU que nadie conoce y que están fuera de la realidad del escritor.

Fuente: George Steiner

Ediciones Vindicae

Friedrich Nietzsche, 1861

Ayer o antesantesdeayer empecé un curso sobre edición independiente o indie. Me gustaría ser editor de éxito y hacer unas estupendas galeradas. Me gusta este mundo. Me gustaría haber sido yo el que publicara las cartas de la madre de Nietzsche, en tapa gris amarillenta, bien cosida, haber elegido el interlineado, habarme masturbado entre el Papel. Besar las letras, las tipografías, los sangrados, matarme entre los pliegos a doble cara y luego recibir dólares financiados, como en un sinsentido y luego firmar a garabato alzado y luego empezar de nuevo.

Metamicrorelato

Acabo de coger el boli y voy a ponerme a escribir un microrelato, de hecho ya lo he empezado. Podríamos decir que estoy escribiendo en este momento un microrelato. Tiene que ser breve porque si no, no es un microrelato. Cuanto más avanzo escribiendo este microrelato, menos microrelato es. Por tanto, voy a parar ya.

Dublín 2.0

Hola, qué tal estás, me gustaría matarte y luego arrancarme la piel de los brazos con las uñas.

Recuerdo cuando me decías que esto no era así, recuerdo que me sonreías, que bailabas al son de una tonadilla de indie-pop, eres una prostituta, ya nunca más te besaré, ya nunca más, eres una cerda y tú también. Esto no es poesía de la experiencia.

Yo caminaba con andares dubitativos, siempre he caminado así, como si el pie no fuera algo seguro, no sé. No me gusta esto. Me prometiste que no pasaba nada. Me lo pusiste en un papel. Lo subrayaste con un rotulador rojo, de punta fina. No te dabas cuenta de que yo estaba llorando. No te dabas cuenta, porque nunca te dabas cuenta de nada. Lloré cuando tú no estabas. Me miré al espejo y vi que nada funcionaba y las lágrimas se deslizaban por ambas mejillas. Me sequé con la manga de la chaqueta y bajé a la calle a pasaear solo por la ciudad. Una ciudad desconocida, donde nadie hablaba mi idioma. Cogía autobuses a ninguna parte para no volver pronto a casa y me metía en los McDonalds que eran baratos y allí me sentaba en una silla y me quedaba quieto durante horas, intentanto no pensar. Cuando iban a echar el cierre me iba a otro sitio, y así siempre. Pero tú no te dabas cuenta. Porque nunca te dabas cuenta de nada y nunca te la darás.

Paisaje piloto

Existieron aquí unos árboles de estructura poliédrica que fueron comprados por los negociantes de la zona. Eran árboles pequeños eso sí, no se vaya usted a creer. No sé cuando fueron trasplantados o si realmente los quitaron de enmedio. No lo sé. Lo que sé es que todo esto ha cambiado mucho desde entonces; sí, es muy joven, usted sólo conoce esto ahora, era muy diferente entonces, muy diferente.



Ahora todo esto que ve como trabado, desordenado y sin planificación es producto de aquellos días, del estado mental en que fue creado. Carreteras que se detienen abruptamente, sin asfaltar en algunos tramos, o de tres direcciones o caminos elípticos que no tienen fin y que confluyen en un punto interno minúsculo y todo así. Largos arenales de arena como parda y de grano grande son lo que unifican estos territorios, lo que les da una continuidad. La gran mayoría es arena, eso sí lo debe saber usted.



Acompáñeme por aquí y le enseñaré algo curioso; sí, venga por aquí, ve esa intersección, sí, donde confluyen esas dos rectas, allí antes hubo una pared y un techo, ahora solo han quedado dos líneas que forman esa esquina. Si se fija bien verá un recoveco, allí en la esquina a la derecha. Métase por ahí. Sí, sí, por ahí. Por donde se junta el suelo con la pared. Sí, está un poco sucio y han crecido algunas hierbecillas a causa del abandono. Sí, por ahí. Métase, verá que bien. Todo volverá a ser como usted recordaba esto, o como usted desea recordarlo o como usted desea que hubiese sido o como usted desea que fue, sea o será en un futuro.



Sí, adivino en su cara lo que piensa, piensa usted que eso no es posible, que son ocurrencias disparatadas mías. Yo le digo que muchos habitantes de aquí piensan como yo y lo han experimentado y si se queda a vivir con nosotros lo acabará pensando usted igual.

¿Qué paisaje eres tú?

Autobiografía

Lo primero que recuerdo es una línea azul. Estaba a la izquierda, donde el lago se fundía con el cielo. En aquel punto había una pared de arena, pero no se veía desde donde yo estaba.

A la derecha el lago iba estrechándose hasta convertirse en un río y había una presa y un puente cubierto, algunas casas y una iglesia blanca. Al frente había una pequeña isla rocosa con unos cuantos árboles. A lo largo de las orillas se veían grandes rocas erosionadas y los troncos cortados de árboles enormes, que sobresalían del agua.

Detrás hay una casa, un camino que se adentra en el bosque, el acceso a otro camino que no se veía desde donde yo me encontraba, pero que en cualquier caso estaba allí. Al llegar a un punto el camino se ensanchaba; la avena que en algún distante invierno se había caído de los morrales que llevaban los caballos de los leñadores había germinado y crecido. Allí anidaban halcones.

En una ocasión, en la isla rocosa había un esqueleto de ciervo medio comido, que olía a hierro, olía como cuando se frotan las manos con herrumbre y esta se mezcla con el sudor. Ese olor es el punto en que se disuelve el paisaje, en que deja de ser paisaje y se convierte en otra cosa.


Margaret Atwood
Relatos

El lejano oeste

Acabo de recibir un email, que trata sobre la convocatoria para el próximo partido de fútbol 11 y la lista de los que jugarán o estarán de suplentes. Yo venía jugando de portero, ya que mi tripa grande, mis pulmones oxidados y mis 2.0 dioptrías allí me habían relegado. La verdad que había desempeñado un buen papel en mis intervenciones, con pocos goles encajados y ofreciendo seguridad bajo palos.

Pero en esta nueva convocatoria no estoy convocado. Me he puesto triste en un primer momento, pero luego ya no. Luego me he sentido como descargado de responsabilidades y con un camino más libre para centrarme en lo que de verdad me importa en estos momentos.



Estos días ni he leído ni he visionado. Sólo poker. Poker y sudores fríos y cansancio y losas en la cabeza. Me miro en el espejo. Veo como rasguños o así. Rasguños y borrones.

http://www.youtube.com/watch?v=fny_9ofhANc
(yo estudié en segundo Maquinarias y Motores)

Pensamientos desde Frankfurt

Hola, me gustaría besarte, sacarte los jugos, as soon as posible.

Me gusta ser provocativa y llevar zapatitos con tacones marrones.

Me gustas.

De pequeña, en Alemania, un verano, me acosté con mi primo. La verdad es que no hubo penetración. La verdad es que solamente me tocó por encima de mi pantalón, pero experimenté fuertes sensaciones que hicieron que casi me corriera. No me corrí porque yo no me corro. Solamente hago como que.

Me gusta la filosofía. Amo a Heidegger sobre todas las cosas y a Häbermas como a tí mismo.

Recapacita, piensa. No hay salida. Solo un recoveco, allí en la esquina a la derecha. Métete por ahí. Sí, sí, por ahí. Por donde se junta el suelo con la pared. Sí, está un poco sucio y han crecido algunas hierbecillas a causa del abandono. Sí, por ahí. Ahí está el Aleph. Métete, verás que bien. Todo volverá a ser bonito.

Barcelona maldita

Estoy en Barcelona. Todo ha ido mal. Como siempre. No sé, parece que esto no rula, no sé qué camino tomar. Miro por la ventana. El suelo está lejos. Bajaré mejor por el ascensor.

Voy a viajar con Vueling

y cuando miro alrededor veo luces pálidas, luces timoratas y amarillentas, de color de las páginas de periódico abandonado del año 1997; me cuesta un poco respirar, los codos los tengo ásperos, grises, algo despellejados y acostrados. no sé, todo es sutilmene vano, ni con la lírica de un risperdal lo remediaré porque me meto por pasillos que se van estrechando, estrechando hasta perderse en un punto de fuga y el techo te da en la cabeza y sólo te queda que pararte, llorar y boquear. me llevo romanticismo de longares, novela larga para días largos, ausentes y estereotipados. oh calígula, puta cerda prostituta, saca de mí este cáliz e introdúcelo en aguas de mayor calado, como esas que salen en TV.

Conferencias en mp3

Buscando si había en la internec conferencias o cosas cultas en mp3 para irlas escuchando tranquilamente en el móvil, he encontrado este enlace que está cojonudo, con más de 2000 conferencias que se han dado en la Fundación Juan March:

http://www.march.es/conferencias/anteriores/?activador_busqueda=Buscar

He estado escuchando una sobre James Joyce, bastante interesante.

- Hola, soy James Joyce, me fui a Trieste porque estaba hasta la polla de todo, desde aquí os recomiendo que oigáis algunas de estas conferencias, están cojonudas. Nos vemos ;)

poemilllllllllla

eres delicada, eres poeta, eres teta, soy un sin bragueta.

De compras

son las 3 de la mañana, de la madrugada. la presión y lo negro me recorre el cuello, me aprieta las gónadas y me nubla la cabeza.

ayer vi sombras y niebla de woody allen (amena y entrañable parecióme); hoy compré libros: veinticinco poetas españoles jóvenes (ed. hiperión, creo), la poesía completa de garcilaso de la vega, romanticismo de longares, antología de poesía española del siglo de oro 1. renacimiento, a cargo del prof. nosequé blecua (blecua es conocido) y de lope de rueda, le compré sus Pasos.



también tengo por 44 euros unas zapatillas nike tempo, que valen para fútbol sala y para césped artificial. jijiji qué buena compra, además me quedan un poco holgadas porque al ponerme los calcetines gordos del fútbol también llamados medias llenaré más espacio. me lo ha dicho el zapatero y yo le he dado la razón.

estoy escuchando la Cope. El cielo abierto se llama el programa.






tengo un poco de ganas de llorar, seguro que se me pasa rápido.

pd: me voy a levantar al salón y a comer algo y a ver la tele a ver si me duermo. ayer me tomé dos lexatines para dormir y mano de santo hoyga.

La conquista del aire, Belén Gopegui

El libro de Belén Gopegui "La conquista del aire" me pareció aburrido, falso, con personajes de cartón, diálogos estúpidos y situaciones cursis, pretenciosas y fuera de la realidad. Los personajes de la novela son treinta-cuarentañeros progres que viven cómodamente, van a restaurantes caros y tienen trabajos de cuello blanco bien pagados y debaten sobre el estado actual de la izquierda y sobre utopías sociales que han sido mil y una veces oídas, no sé, todo muy vacío y soso y rancio.


Yo no sé en qué mundo vive la autora ni si esos son gente que pueda existir en realidad, imagino que en parte sí, aunque no son creíbles. A mí me cayeron mal los personajes, deseaba que se callaran de una vez y que se comportaran de otra forma, sin esa pedantería y ese pseudoromanticismo trasnochado; quizás también influyó porque no lo leí en un gran momento personal, entre sábanas con sabor seco y paquetes de jamón serrano.



La autora me sonaba, sabía del título de un libro suyo que me gustó, "El lado frío de la almohada" (aunque un rato cursi también). No sé por qué la recomendaron en la facultad, ya no me podré fiar a ciegas del criterio del profesor. Dijo que hablaba de épocas de la vida donde la realidad se va imponiendo y te vas acomodando, el pagar la hipoteca, las relaciones de pareja, el hacerse una vida laboral, etc, pero yo no vi ese análisis por ningún lado, sino marionetas odiosas que eran repelentes y que daban ganas de ostiarlas si las veías por la calle.


Aunque el libro me gustó bastante, la verdad. Me pareció muy entretenido y bien escrito y muy profundo.


Ésta es Belen Gopegui y la odié un poquito durante unos días en Italia:

- Hola soy Belén Gopegui, me he dejado el pelo blanco para estar más irresistible, suelo quedar en el monumento de la Constitución de Madrid para hablar de las ideas de Mandeville con mis amigos. Mañana me tengo que ir a Edinburgo a leer una tesis doctoral. Nos vemos. Un besito (muaks)



Aunque la daré más oportunidades, veré la películas Las razones de mis amigos a ver qué tal, y según dicen "Lo real" es su mejor obra. Veremos a ver.

Miércoles, en medio del abismo

Holas, estoy bebiendo cocacola, aunque se han derretido los hielos, sabe aguada. Estoy en pijama, el sepia y pantalón de cuadritos. Tengo barriga. Me duele una uña. Llevo lentillas. Mañana tengo una entrevista. Pasado mañana un partido de fútbol en el cual oficiaré como guardameta. Estoy jugando un torneo en Pokerstars de 22 dólares. No voy muy allá, me mantengo en la media. También estoy haciendo un trabajo sobre Smoke, mañana quedaré con la chica esta, Paola, para ver si lo acabamos. Suena un sonidito del frigorífico, de cuando no está la puerta bien cerrada, creo que me voy a levantar a apagarlo. Bueno, adiós.

Almodóvar x3

Y me vi varias películas de Almodóvar estos días. A saber y a saber cuáles: "Hable con ella", "Carne Trémula", "Átame", por este orden.

Hable con ella empieza algo renqueante, con actuaciones no creíbles, en especial Rosario Flores, y personajes con historias algo deslavazadas que no te hacen saber hacia dónde va a ir todo aquello. Pero Javier Cámara logra coger a la película por los pelos y tirarla hacia arriba, interpretando a un nuevo Norman Bates con más humor.

En lo formal, le pongo un 8, con planos muy cuidados y un colorido y una estética preciosista y preciosa. El cuerpo de Leonor Watling níveo e inerte, es atractivo "per se", y los toros también salen muy favorecidos, con morritos chorreando sangre pero, a pesar de ello, salen bastante bien.

Caetano Veloso, interpretando Cucurrucú Paloma (sale en el film):
http://www.youtube.com/watch?v=bkAZJxDNj4Q

Carne Trémula pasa por ser una película menor, o menos redonda, o menos bien hecha, o menos reconocida por la crítica pero a mí me pareció bien. Viéndola me pareció bien.

Sale Liberto Rabal que no es un actorazo pero tiene una cara bien hecha y es hijo de quien es, o sobrino, y vio Dios que estaba bien.

Sale Ángela Molina, que hace de madura con ganas de pene erecto y salivazos y esposas en las muñecas. Ella da algo de morbo aunque a veces se asemeje a una flor ajada.

Sale no se qué Neri, que es una actriz italiana con labios operados o abultados, no lo hace muy bien, entre el acento y la poca naturalidad, parece un poco cartoniana.

Sale Javier Bardem, en una silla de ruedas, como el policía de Padre de Familia, también hace de poli, y juega al basket, debe ser difícil tirar a canasta sentado. Yo de pequeño recuerdo que se me hacía muy difícil cuando jugaba en el pueblo y tiraba desde las sillas que había en el soportal, no puedes hacer impulso con la cintura ni con el torso.

La película culmina en un cruce entre los personajes, con muertos, lloros y redenciones; me he dado cuenta que esto le gusta mucho a Almodóvar; que sus personajes se junten al final y haya una escena orgiástica que resuelva todo, algo delirantemente.

Átame. Recuerdo que Garci dijo que una película de William Wyler tenía la misma temática que ésta del manchegazo gay. Sobre un perturbed que retiene y secuestra y adora a una actriz deseada. "Misery" no es también parecida? (la tengo que ver).

Tiene aires pop y ochenteros y un Banderas y una Victoria Abril que echan un polvo intensisisisímo como nunca antes había visto en una pantalla.

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Me gusta Almodóvar porque tiene un universo propio, que aunque se le conoce por los típicos tópicos de travestis, maricones y dronjas no es tan así, ya que cuenta historias atractivas, con personajes variopintos, que sienten y padecen intensamente.

Me gusta Almodóvar porque es un cieneasta que muestra Madrid, deberían dedicarle una plaza o algo porque hace o ha haecho mucho por la ciudad, sacando sus barrios, sus gentes, sus calles y elevando a la ciudad o algo. Sale Chueca, Malasaña, Plaza de Castilla, etc

Me gusta Almodóvar porque une modernidad y trdición folklórica; toma lo viejo y lo reinventa. De lo casposo, hace algo cutre y bello a la vez.

Me gusta Almodóvar porque tiene cultura cinematográfica y mete cosas en sus pelis de otras pelis y porque está muy por encima de la mayoría de los directores actuales españoles; por encima de Amenábar que a mí no me cae muy bien, no sé por qué, dicen que es un copión y un Comunicador Audiovisual.

Me gusta Almodóvar porque les gusta a los franceses.