¿Qué son las lenguas?

Hola, qué tal, vuelvo aquí, a escribir y tal.
Ahora mismo estoy leyendo "¿Qué son las lenguas" de Enrique Bernárdez, Ed. Alinza Editorial. Portada naranja con un árbol, del que salen ramas que representan las familias de lenguas. Helo aquí.

Libro interesante, que cogí de la biblioteca de la facultad for entertainment. Se habla de muchas cosas y algunas muy interesantes (cosa ya dicha).

En la introducción el autor se mete con la RAE a la que acusa de no ser nadie como para decir lo que está bien y lo que está mal, ¿quién eres tú, RAE? — Una institución —Puta, más que puta.

Índice

Cap. 1. ¿Cuántas lenguas hay?
No se sabe exactamente, 6.000, 7.000, aprox. y cada año mueren lenguas, y nadie dice nada, no como con los animalitos, las arañas de la selva virgen o los toros españoles. A nadie le importa que mueran las lenguas y que el inglés se coma lo que nace a su alrededor.

El catalán es un idioma importante; tiene muchos hablantes y es potente. Le pese a quien le pese. — A mí no —Pues a mí tampoco.

Distinción entre lengua y dialecto = Obedece muchas veces a una cuestión política, si quieres ser nación tienes que tener una lengua propia y eso es una tontería. Por tanto, desde el punto de vista lingüístico el término dialecto no es peyorativo. (El valenciano es una variante o dialecto del catalán, como lo puede ser el catalán hablado en Sabadell)

Se habla del ebónico, el inglés que hablan los negros en EEUU (hubo polémica, pues se discutió si era un lengua o un dialecto del inglés) http://en.wikipedia.org/wiki/Ebonics

Chiste: —¿Qué es una lengua? —Un dialecto con ejército

Capítulo 2. De lenguas, dialectos, idiomas, hablas, ejércitos

¿Qué es el idioma estándar? ¿Y lo normativo? Difuso todo.
Vocabulario estándar, (difuso también) Si "chico" se dice en España y en Argentina "pibe", ¿qué es lo estándar? ¿"muchacho", que no se usa mayoritariamente en ningún sitio?

Hablar bien/Hablar mal (difuso también, por lo visto, aunque a mí no me convence, porque entonces cualquier cosa se puede decir de cualquier forma, para nombrar una casa puedo decir kerdi y quedarme tan ancho, no sé)

Cap. 3.- ¿Por qué hay tantas lenguas (o tan pocas)?Se habla de temas como genética y lingüística, evolución social de los pueblos, del indoerupeo, lengua y raza, etc.

Nos quejamos en España de que hay demasiadas lenguas, en Nueva Guinea tienen 800 lenguas, chúpate esa maricón.

Se critica el vascoiberismo de Arnáiz Villena por poco científico.


Cap 4 y 5 y 6. Se habla de la desaparición de las lenguas y de si hay lenguas mejores y peores y de las lenguas piyin y criollas.

El inglés como devorador de lenguas. El límite para que una lengua no esté en peligro es de 100.000 hablantes. No hay lenguas ni mejores ni peores, ni más puras ni menos, cada una sirve para algo, para lo que los hablantes quieran.
El lenguaje piyin es el que se habla cuando confluyen dos lenguas que no se entienden y se estbelece un idioma básico para entenderse. Ej. con el tráfico de esclavos.

Ahora mismito me voy por el capítulo 7, ¿Cómo y por qué aparece el lenguaje? Tema interesante el estudiar cómo surgió el lenguaje, difícil de estudiar lógicamente, por que hay que rastrear la capicidad de fonación de los antiguos homínidos o cómo pudo surgir la necesidad del lenguaje.

Espero contar más en próximas entradas.

Sinsabores

El entierro del Conde de Orgaz, de El Greco, sito en Toledo

La cabeza vuelve a tambalearse. Nuevos caminos invertidos surgen en la noche. Los referentes pasados se han transformado en líricas comuniones actuales. Sangro. La bicicleta me contempla, sucia y altiva, como una mujer arpía. El desorden crece, cuando arreglas una porción del terreno, surge una nueva vía de agua que te hace trabajar el doble, con la mitad de entusiasmo; ora cansado, ora tumbado en el suelo. Los hielos del vaso se deshacen tan lentos que me dan asco. Hablar no es fácil. Recuerdo el día en que me dio la mano un hombre muy pobre, muy pobre, y yo, amistoso pero infeliz y cínico, me lavé esa mano cuando llegué a casa, despegado, moribundo ya. Hace calor, los sobacos me duelen, la mirada la tengo polvorienta y el caminar errático. No es así.

Belle de jour, de Buñuel

Esta obra de Buñuel la creo muy buena. Sale Catherine Deneuve, joven, rubia, glacial, fría como un bunker. También sale Paco Rabal, macho español, con voz ronca y huevos colganderos.

Catherine Deneuve aburrida de la vida de matrimonio, en la que su marido ejerce de médico y ella se aburre en casa, decide aventurarse por vías peligrosas y morbosas, decide acudir a un burdel para vender su cuerpo de 2 a 5. Al principio le cuesta, porque es duro y hay que acostarse con barrigudos y dejarse manosear, también tiene que hacer de dominadora y fustigar a algún cliente, y le cuesta, porque ella es fina y temerosa. Con la práctica se va soltando y se reencuentra a sí misma como mujer, consigue aumentar su estima, su fuerza, su autonomía. Su marido, el médico, no se entera de nada, él es muy correcto y cristianito y se peina de forma ordenada. Ella es ahora una zorra y le huele el coño a sudor. Las cosas han cambiado algo, aunque luego vuelven a su cauce, luego hay un accidente, un disparo y las cosas cambian.

Salen algunos sueños oníricos, alegóricos, caballos que tintinean, sexo sucio, humillaciones.
Hablan en francés. Yo la vi en VOSE, corazón malherido.

Un 8,83

Alicia en las ciudades, de Wim Wenders

Película minimalista, underground, bonita, lenta, lírica en ocasiones de Wim Wenders. De este señor había visto Paris, Texas, película enorme y El cielo sobre Berlín, también de altísima calidad, filosófica y abstracta, aunque a veces algo cursi. Vi otra en la que actuaba Sam Sephard que me pareció bastante mala, se la podía haber ahorrado. Tiene también una especie de documental sobre los últimos días del director Nicholas Ray, muy recomendable.

Esta debe de ser de sus primeras películas, se ve carestía de medios, hablan en alemán, pero hay referencias a EEUU como es habitual en la filmografía de este director germano.

Sale un actor delgaducho y callado y una niña pequeña. Los dos por causas del azar se ven envueltos en un viaje en busca de la abuela de la niña, se produce la convivencia entre ambos, muy poética. No se producen tocamientos entre ambos, eso sería pederastia. El hombre se acuesta en una ocasión con una mujer y la niña toma helados y tiene impertinencias propias de su edad. Tiene algunos puntos en común con París, Texas, por aquello de la búsqueda de identidad, con un hijo de por medio y viajes incesantes de un lado para otro, estilo road movie.



Me ha gustado bastante. La música es alucinógena. El hombre toma fotos a diestro y siniestro, eso me ha gustado también, como un intento de aprehender lo visto, de no morir o de retener el tiempo. A mí a veces me pasa. Ese hombre me ha caído bien, porque yo a veces quiero hacer o hago cosas de esas.

Un 8,23

La habitación verde, de Truffaut

¡Mas Truffaut, señores!
Truffautito, truffautito, cuán poético tú eres, humanista, gozador, bellísima persona y aristócrata(?) del gusto.

Aquí se reflexiona sobre los muertos. El papel que juegan los muertos en las vidas de los que aquí nos quedamos, los honores que se les rinden, si se les traiciona al, por ejemplo, rehacer tu vida con otra mujer tras haberte quedado viudo, etc.
Truffaut expone varias opiniones, hay dos personajes principales, el propio Truffaut haciendo de un articulista acartonado, que tras la muerte de su mujer, se pasa la vida analizando a los muertos, escribiendo largas esquelas y dedicando su vida a los fósiles y a un culto pseudocristiano por los que ya no están. La otra protagonista es una mujer, muy bella por cierto, que opina que todos los muertos son un solo muerto y que se puede rendir pleitesía a todos a la vez y que el vivo puede rehacer su vida sin que ello suponga una traición al difunto.


Entre ellos surge un amor vivo y vibrante, algo moribundo, aunque finalmente no se besan.

Un 8

Vivamente el domingo, de Truffaut

Salen Jean Luis Trintignat y una morbosa, sensual, me la follo, me pones cachondo, Fanny Arandt. Es una especie de relato policíaco, de investigación tras crímenes y de falsos culpables. La escena de Psicosis en la que la mujer huye con el coche entre la lluvia con el dinero en el bolso antes de llegar al tétrico motel está recreada aquí.

Me ha parecido una película atípica de Truffaut, como si hubiese querido apegarse lo más posible a los clichés de un género, aunque dándole un toque francés.


Hay algunos fallos de raccord bastante lamentables.
Es en blanco y negro, y como es de Truffaut y por ende francesa, me gusta.

Un 7,75

El silencio de un hombre, de Melville

Alan Delon, qué guapete, tiene cara de nada, pero es bello como el sólo el hijoputa. Aquí, en este filme, hace de matón a sueldo, casi ni habla, actúa, mata y, entre medias, ama un poco, como sin ganas.


Este filme es de Jean Pierre Melville, no sé si he visto alguna peli de este hombre, cuando tenga conexión a internec lo miraré en filmaffinity. No sé si El salario del miedo es de él, me suena que sí. [Lo he mirado y no, no había visto ninguna de este hombre; El salario del miedo es de Clouzot]
En algunas cosas me ha recordado a La evasión (Le trou), en cuanto al silencio, la meticulosidad en la actuación, el minimalismo.
Sale una chica negra guapa, como de facciones de Ferrero Rocher.


(No me he enterado de la frase que dice Alan Delon al final. A ver si me entero) [No he conseguido enterarme]

Un 7,5.

El zurdo

Esta es la primera película de Arthur Penn. Trata sobre la vida de Billy the Kid, o Billy el niño, como vuescencia prefiera. Aunque se le tituló El zurdo, no sé muy bien por qué, debe de ser que el protagonista es zurdo, aunque nunca se resalta este hecho en la película.



El hombre-guapo-ojazos-bonitos que encarna a Billy el Niño es Paul Newman, que aquí hace de héroe peligroso, rencoroso, que camina por el lado salvaje de la vida. Es vengativo y al final recibe de su propia medicina.
Es interesante el juego metaliterario, donde el héroe es, al mismo tiempo que vive, ficcionalizado, como Don Quijote, cuando en la segunda parte del libro se encuentra con gente que ha leído sus aventuras en el primer tomo. Aquí es el escritor que escribe sobre sus andanzas el que finalmente le vende y le conduce a la muerte. La literatura siempre tan puta.

Un 7,22

La Chinoise, de Godard

Aquí está Godard el filósofo, el maoísta, el izquierdista remendón. Pero qué bien que nos lo presenta todo. Con mujeres jóvenes y bellas recitando el Libro Rojo y gritando consignas leninistas, así yo también quiero ser marxista.
Salen chicas guapas, una la he reconocido porque salía en Pocilga de Pasolini, y la otra no sé quién es, voy a tener que buscar en el imdb, porque me recuerda a una chica con la que estuve.
También sale el actor fetiche de Truffaut, Jean Pierre Leaud. Y más chicos jóvenes e intelectuales. Viven todos en una casa pintada de colores, con consignas revolucionarias en las paredes y habla y hablan hasta la extenuación. Se dan conferencias ellos mismos y discuten de temas políticos, a veces sin saber lo que dicen.

Dicen que Godard se perdió un poco en esta época maoísta suya, que cuando el arte cae en brazos de la política pierde parte de su atractivo.
Godard siempre es atractivo, porque es francés y lleva gafas y lee a Derrida. Aunque aquí se le ha pirado un poco la chaveta. Pero son de agradecer estas películas-manifiestos.


Aún así, en la escena final un maduro profesor discute con la joven revolucionaria y le hace ver lo estéril de sus planteamientos, la desarma. En el fondo me da pena que siempre las ideas se vengan abajo, que la realidad te ponga en tu sitio; es cierto que los idealismos son peligrosos porque conducen a forzamientos de la realidad que no encajan con el sentido común. Me da pena que estos jóvenes no tengan razón, que no se pueda poner bombas porque se mata a la gente, que se pueda cambiar pero poco, sólo milímetros porque el río de la vida te conduce por el camino trillado, por el cauce ya hollado, por donde se ha de ir.

Un 7,45

La piel dura, de Francois Truffaut

La piel dura de Truffaut es una obra sobre la infancia, la niñez, la pubertad, etc. A Truffaut le deben de gustar mucho los niños, porque también en su película El pequeño salvaje se nos habla del proceso de educación de un niño encontrado en estado salvaje y es el propio Truffaut quien encarna el papel del maestro que se encarga de enseñar al niño cuestiones como la lectura, valores éticos, escritura, etc.

Una de las obras capitales del director francés es Los 400 golpes, donde también muestra una mirada cariñosa al mundo de la infancia, en este caso el protagonista es un niño que aprende a base de golpes, como bien indica el título, cometiendo pequeños hurtos y desengañado por el mundo de los mayores. Una vida parecida a la infancia que tuvo el propio Truffaut, que anduvo por varios reformatorios.

En La piel dura, hay ternura, a veces roza lo cursi, pero también hay verdad, amor a la vida, ilusión y optimismo. Truffaut dijo que quien no ama el cine, no ama la vida, en su cine hay vida y en su vida, cine. Truffaut es un optimista, un enamorado de la personas, en esto es diferente a Godard, que está más maleado.


Me gustan los niños franceses y Francia en general, a veces son retorcidos, cursis, redichos, creídos y orgullosos, pero, como alguien dijo, si no existiera Francia habría que inventarla, porque aporta mucho, aporta pensamiento, abstracción y enredos. Francia, je t'aime.

Un 8,38

Matrimonio a la italiana

Sofía Loren y Marcelo Mastroiani, pareja guapa e italiana, son protagonistas en esta obra. Forman un matrimonio peculiar, se pelean, se quieren, se separan, se engañan, se insultan, se odian y se aman. Sofía Loren encarna a una mujer fuerte, decidida, que había ejercido como prostituta en su juventud y lucha por sacar una casa y un negocio adelante, mientras su marido, Marcelo Mastroiani, es un vivalavirgen, se comporta de forma inmadura, con constantes ligoteos y sin querer tomar ninguna responsabilidad, pretende vivir de su mujer y de su herencia de rico.
Sofía Loren en ocasiones sale bellísima, con un culo gordo y potente y con una piel suave y morena.



La película tiene cosas de comedia y en ocasiones de tragicomedia, aunque se decanta más por la risa y por lo grotesco.
De Vitorio de Sica, había visto ya obras capitales como Ladrón de bicicletas, Milagro en Milán, Umberto D y creo que alguna más. Esta no parece muy suya, ya que fue uno de los padres del neorrealismo y parece que en años posteriores hubo de reinventarse y adaptarse al gusto del nuevo público, algo que se ve en momentos de la película, pues chirría en ocasiones, como si no tuviera un estilo definido.
Pero, por lo general, se deja ver con agrado, es divertida, amena, tierna y liviana.

Un 7,5

El cuchillo en el agua, de Roman Polanski

Obra polaca de Polanski, ahora que lo escribo, Polanski suena a polaco jijij, qué curioso, a lo mejor Polanski quiere decir “El polacuzo” y se lo decían sus compañeros de la Ecóle Francoise de Cinema, tan parisinos ellos, tan de campiña y borgoñón, tan de camiseta de rayas y zapatillas planas, tan de boina, tan de vinos, tan de pan horneado, tan de velódromos.

Se nos presenta en esta obra el misterio del matrimonio y qué ocurre cuando se ve acechado por un tercero. Una pareja, mayor él, joven ella, van con el coche y suben a un autostopista, un chico joven, al que acaban invitando a dar un paseo en su velero. Hay que ser gilipollas también, sobre todo por parte del marido, porque se ve venir que aquello va a acabar como el rosario de la aurora, el marido terminará cornudo, abofeteado y así.



Por lo que se ve el matrimonio y la pareja hay que cuidarla y evitar que se le acerquen peligros potenciales porque corre el riesgo de caer y pecar. Una de dos, o la unión no era muy fuerte, o la pareja es una entelequia que de vez en cuando ha de experimentar otras cosas fuera de esa unión. La mayoría de las personas caemos a las tentaciones, a veces no lo hacemos por comodidad, por miedo a que se rompa lo que ya tenemos, a la desestabilización.

El apartado técnico me ha gustado mucho, un blanco y negro muy cuidado, enfoques muy bellos, música sugerente, tensión ambiental y cierta extrañeza en la manera de contar.



También recomiendo otra obra de Polanski llamada Repulsión, con Catherine Deneuve encarnado a una joven que odia y teme el sexo.

La que menos me gustó de Polanski fue El pianista, la recuerdo como una obra horrible, llena de clichés y con el actor ese con la nariz larga. También es una mierda la de La novena puerta, basada en la obra de Pérez Reverte. La verdad es que el Polanski ha parido buenas mierdas.

No en este caso.

Un 8.

[Creo que es recomendable ver estos diálogos sobre la película del programa Qué grande es el cine: http://www.youtube.com/watch?v=7MCcd6vyz_M ]

¡Viva Zapata!, de Elia Kazan

Historia de la revolución mejicana, donde el protagonista principal es Emiliano Zapata, encarnado por Marlon Brando, también aparece Porfirio Díaz, Madero y Pancho Villa y el malo malísimo Huerta.

Brando hace de machote mejicano, aunque a veces parece chino, tiene valores muy sólidos, no baila, quiere a una sola mujer y defiende los derechos pisoteados del pueblo campesino. Un líder venido desde abajo, que no sabe leer ni escribir, pero que sabe lo que es la Justicia, la Lealtad y la Solidaridad.

También sale Anthony Quinn, este hombre siempre actúa como amigo del protagonista, le recuerdo como amigo de Henry Fonda, en aquella sobre el duelo de OK Corral y aquí también hace de acompañante de Marlon Brando, encarna a su hermano, mujeriego, bailonguero y al final se le pira la cabeza y fenece.



Voy a buscar información sobre los personajes que salen aquí para empaparme bien de la historia mejicana de estos años, para ver quiénes son y cómo se comportaron todos estos personajes.[Ya lo he buscado, hay mucha información en la internec en general y en la wikipedia en particular]

La película bien, es de Elia Kazan, el que dicen que delató cuando lo de Mccarthy. Eso no estuvo bien. La película, sí.

Un 7,77

Carta de una desconocida, de Max Ophüls

He pasado unos días en el pueblo y he podido ver varias películas tranquilamente. Iré poniendo aquí qué me han parecido.

La primera de ellas es Carta de una desconocida. Copio lo que escribí nada más verla:

Hoy he visto Carta de una desconocida, película de Max Ophüls, basada en la obra homónima de Sefen Zweig.

Como actores principales salen Jean Fontaine, y otro hombre del que nunca había oído hablar. Será austro-húngaro lo menos. La película bien, todo muy principios de siglo, de siglo XX se entiende jeje, porque ya estamos en un nuevo siglo, a veces no nos damos cuenta, el tiempo pasa de rápido que es una maravilla.

Esta historia trata sobre un amor frustrado. Un amor desequilibrado, en el que una parte siente mucho y la otra casi nada. La parte que siente mucho en este caso es la mujer, y a veces raya lo patológico, pues se enamora locamente de un hombre al que apenas conoces, amor platónico y así, y hace locuras y gestos extraños para con esa irrefenable pasión.

El hombre es algo diferente, por no decir lo contrario, un hombre que en su primera juventud era un talento para la música clásica y tocaba el piano que era un primor, se da a las mujeres y se hace algo tarambana; a medida que entra en la madurez pierde ese calificativo de genio precoz y cae en el mutismo y en la dejadez.


La película es en blanco y negro. Tiene aire vieneses, al estar ambientada en dicha ciudad, y en lo tocante a lo moral es correcta y sin salidas de tono, como buen cine clásico que se precie.

De Max Ophuls creo que he visto ya alguna película más, así a bote pronto creo recordar que La ronda es obra suya, la vi en el programa Qué grande es el cine de Jose Luis Garci, y aparecían los tercios españoles en Flandes, es todo lo más que logro recordar, aparte que había unas comidas y unas juergas de aquí te espero. [He buscado en la internec y me he dado cuenta de que La Ronda no la he visto aún, y la película a la que me refiero de los tercios de Flandes era en realidad La kermesse heroica]

Max Ophüls me gusta, aunque sólo sea por su nombre, le da caballerosidad y empaque, como si fuera alguien importante, no sé mucho de su vida y ahora no tengo a mano la wikipedia y no puedo documentarme. Espero saber más cosas pronto de este señor porque su cine es de alta calidad.

Un 7,5

Pocilga, de Pier Paolo Pasolini

Acabo de ver Porcile (Pocilga), de Pasolini. Llevo ya unas cuantas seguidas de este señor. La verdad es que ésta no me ha gustado niente. Bueno, un poco sí. Algunas cosas, pero no en general.

La película se divide en dos tramas paralelas. Una de un caníbal en un tiempo antiguo indeterminado, donde no hay rastros de civilización. Este buen hombre se junta con otros caníbales para cazar a otros seres humanos, pero finalmente son capturados y castigados por tan abyectos actos. La otra historia acaece (?) en los años 60; un padre con un pasado nazi que intenta ocultar y un hijo que no encuentra su lugar en el mundo, interpretado por Jean Pierre Leaud (el actor fetiche de Truffaut). Lo que más me ha gustado son las conversaciones que mantiene éste con una chica-amiga-amada; largos parlamentos donde debaten del amor, del conformismo, de las teorías marxistas y del muro de Berlín.

Las dos historias acaban en muerte. Los caníbales, atados a un palo y devorados por perros y el joven desubicado devorado por los cerdos de una pocilga, por los que siente una atracción morbosa.

Quizás Pier Paolo ha querido incidir en la naturaleza cruel, baja y mezquina del ser humano, pero no le ha quedado muy allá. Se hace aburrida a ratos, suerte que estaba haciendo otras cosas mientras la veía. La voy a poner un 6 (psé, interesante).

Teorema, de Pasolini

Morbazo, ufff, melafo.

Acabo de ver Teorema, de Pier Paolo Pasolini, me ha gustado mucho; la he visto mientras me echaba unas partidas de poker de 1 dólar. Me ha gustado, tiene escenas bellísimas, diálogos poéticos, escenas crudas, se habla de Dios, salen cielos claros y Silvia Mangano y pinturas de Francis Bacon. Me ha gustado. Me gusta también el título, Teorema, así como científico y abstracto, como si nos fuera a solucionar las cosas, a resolver algo, y no resuelve nada el hijoputa, termina con un grito desgarrado, de un hombre desnudo, a las faldas de un volcán. Quien quiera entender que entienda, porque yo no he entendido niente.

Pasolini será todo lo que quieras, pero mundo interior y así tiene un rato, eso no me lo puedes negar, el tío está como una regadera, para regar amapolas rojas en un campo verde. ¿Es o no es? —Es.

La Mangano sale muy atractiva, con la cara empolvada de blanco; también sale en la película del mismo director, llamada Edipo Re. A mí me gustan las mujeres maduras, en cierta medida.

La llegada de alguien que viene a desestabilizar a una familia burguesa también se trata en Funny Games de Haneke, aunque el austriaco? lo enfoca desde la violencia y el boloñés desde una visión religiosa, como si el intruso fuese un Jesucristo guapete.

Le he puesto un 9, para que no se ponga triste Pierpa. Me ha causado estupor y conmoción a nivel interno. Bueno, tampoco tanto. Un beso.

Este está como una cabra al final.

Aquí parece que va a haber una felación, pero al final no.

Morderse el hombro, con deseo, represión y goce orgasmático.


Esta gente yo no sé qué mira.

Ésta es la hija de la familia, enajenada y enamoradiza. (Acaba turulata también).

Accattone, de P.P.Pasolini

Hoy no me encuentro muy bien, quizás escriba triste. He visto Accattone de Pasolini. Trata de un joven romano, chulo de putas, que vive a costa de las mujeres como su profesión indica. Fue la primera película de Pier Paolo. El tema del cristianismo sobrevuela toda la historia, un cristianismo entendido como sacralización de todo, de la miseria y de las clases más populares; algunas escenas recuerdan al Evangelio según San Mateo, también de Pasolini.

Los personajes aquí retratados son abúlicos pues se creen condenados a permancer donde están, no desean medrar como sí lo intenta el personaje de Ana Magnani en Mamma Roma. Aquí hay rebeldía, rabia y pasotismo y finalmente muerte. Nada se puede hacer, pero se nos ofrece una visión espiritualizada de ellos; como hiciera Galdós en algunas de sus obras.

Accattone es fuerza, es desilusión, es miseria, es Cristo revivido, es una cadena de oro colgando de un cuello agreste.

No te la puedes perder. Bájatela del Emule. Un beso.

Ossessione de Luchino Visconti

Estoy viendo/visualizando/oteando mucho cine italiano. Me gusta. Porque lo degusto y sé de qué va. El otro día (creo que fue ayer) me vi Ossessione, de Visconti. Me gusta el título porque tiene muchas eses. Como una serpiente seductora. I love you baby. La pinícula se basa en el libro de James M. Cain El cartero siempre llama dos veces, del que se hicieron otras dos películas en América, como quizás ya sabías, dado tu profundo conocimiento de la historia del cinematógrafo. En una sale Jessica Lange, que folla con Nickolson en una mesa embadurnada de harina, como animales, como cerdos, como hijos de puta. Esta de Ossessione es diferente, Visconti como es italiano e intelectual, se distanció del libro para darle su toque sibarita. Es en blanco y negro y con grano gordo. Salen actores italianos y uno español, que hace del marido gordo de la prota, se llama Juan de Landa, aquí mas info. La película está bien, la puse un 8 en Filmaffinity. Un saludo grande y muy fuerte.

Mamma Roma, de P.P.Passolini.

He visualizado, a lo lejos, Mamma Roma, con la Magnani, que hace de puta, vieja, está buena, tiene buenas tetas, da morbazo, huele a coño y pisa con garbo. El hijo es un vivalavirgen, no se entera, que la vida no era esto, y acaba mal, en la mierda, muerto como un perro judío. Es en blanco y negro la película, la he visto a cachos. Mientas jugaba al poker con mi ordenador (MClan). Se reía como una destontonada la mamma, no sé si es el doblaje o qué. Fallo piii. Ay, las calles de Roma, las afueras, la periferia, muy postmoderno eso, les gusta mucho a los nocilleros y a Fernández Porta. Sale una canción de Joselito, el niño castrato y de piernas cortas, que ahora anda jodido, como un jilguerillo con las plumas mojadas. También salen algunas prostitutas muy guapas, actrices que hacen de prostitutas, pero no es que sean prostitutas en la vida real, jejje :S. La he puesto un 7, pero luego he subido a un 8, porque es de Passolini y porque me ha podido la presión de la tradición y de las opiniones mayoritarias.

Celebración de la vida, de todo

Miro a mi alrededor y lo veo todo bien,
en realidad, no es que esté bien,
sino que yo me fuerzo,
y así lo veo bien.
Pasa un viejo y yo veo a un anciano
y hablo con él y le acaricio las sienes.
El sol cae sobre mis hombros,
me los quema un poco,
pero yo me río.
Dos chicas se pelean en el metro,
y pienso que me gustaría abrazarlas,
un rato solo.
Me duele la tripa, pero me aguanto,
porque Dios lo habrá querido así.
Bebo gazpacho, frutos de la tierra.
Quiero sentirme gazpacho y me lo echo por la cara.
Estoy muy bien.
Todo bien.

Larra y el pirateo

Ando estos días leyendo los Artículos de Larra. Sorprenden por lo actuales que parecen en los temas que trata. Me están gustando mucho. Sólo conocía el famoso Vuelva usted mañana, pero tiene algunos muy atinados. Espero poner mañana algún fragmento de algún artículo.

Este fragmento forma parte de "Dos palabras", una especie de prólogo que colocó al frente de El Pobrecito Hablador:

cuando no se le ocurra a nuestra pobre imaginación nada que nos parezca suficiente o satisfactorio, declaramos francamente que robaremos donde podamos nuestros materiales, publicándolos íntegros o mutilados, traducidos, arreglados o refundidos, citando la fuente, o apropiándonoslos descaradamente, porque como pobres habladores hablamos lo nuestro y lo ajeno, seguros de que al público lo que le importa en lo que se le da impreso no es el nombre del escritor, sino la calidad de lo escrito, y de que vale mas divertir con cosas ajenas que fastidiar con las propias.

No estoy muy de acuerdo en las líneas generales de lo que dice, imagino que habrá algo de ironía en sus palabras. Aunque Larra se basó en muchos de sus escritos en artículos previos de un scritor francés muy conocido en la época, Étienne de Jouy.

Nunca estás a la altura (Cuento al estilo de Borges)

Aún recuerdo el día que recibí la notificación médica: el diagnóstico estaba escrito en una lengua antigua que no comprendía, en símbolos a los que califican de cuneiformes. Sólo entendí la firma del Dr. Wozniaki. El documento venía matasellado con fecha de una semana antes, el mismo día en que fui llevado a su consulta.

Me senté junto al placard, justo cuando timbraron la puerta. Era Pierre Menard, el viejo librero con quien tantas tardes compartía la soledad de mi estancia.

—Traigo una novedad desconcertante
Le miré de forma inquisitiva. Portaba un paquete frívolo entre sus brazos. Le invité a mantener una conversación alrededor de mi mesa de estudio. Allí, con un inusual acaloramiento, me habló atropelladamente de los sofistas, de Locke y de teorías políticas que yo ignoraba. Solícito, le preparé un coñac con hielo como él gustaba.
—Olvidemos las disquisiciones y hablemos del paquete
Pierre se secó nervioso la frente con el delicado pañuelo florentino que acostumbraba a llevar en el bolsillo de la chaqueta. Desveló el misterio abriendo el paquete, mirándome.
—Es el Evangelio de Judas. Se lo he comprado al embajador del recién creado estado de Israel, Krastowsky. Él me lo ha contado todo. Judas traicionó a Jesús para ser así castigado y sacrificarse por nosotros. Fue un acto de amor y nunca se ha dicho.
Era conocida por mí, la irrefrenable carrera que habría emprendido Pierre Menard desde años atrás hacia la locura. Algo de lo que yo era culpable en cierta medida al haberle invitado a las conversaciones que mantenía con algunos íntimos amigos en la sala de la Biblioteca Nacional. Esto, y la mucha lectura desordenada y un carácter fácilmente impresionable habían malogrado a Pierre.
Me despedí de él poco tiempo después.
Recostado en la butaca intenté atraer al sueño. El misterioso diagnóstico médico y la visita acalorada de Pierre me impedían dormir. La idea de permanecer en vela de forma ociosa durante la noche me apenaba, dado mi natural inclinación a la laboriosidad. Me dispuse pues, a ojear algunos libros de los que me había hablado Pierre que recordaba tener en algún lugar de mi amplia biblioteca.
Cuando estaba elevado en un viejo taburete, presente que me otorgó mi madre en alguna celebración onomástica, caí de forma vergonzosa con mi desobediente cuerpo hacia atrás, con la mala fortuna de golpearme la cabeza con el saliente de la ventana que daba al zaguán.
Quedé aturdido y tuve visiones espantosas, vislumbré un compendio de laberintos y espejos que me duplicaban infinitamente, riéndose de mi desgracia.

Cuando desperté me encontraba frente al Dr.Wozniaki. Unas paredes de piedra y una puerta enrejada delataban mi estado.
El Dr. Wozniaki se dirigió a mí con una seguridad impostada:
—Era inevitable que tu caótico devenir te condujera aquí. Y ahora existe una ardorosa razón. Ayer asesinaste de forma vil a Pierre Menard.
Me revolví iracundo ante esa cruel mentira pero el Dr.Wozniaki me tiró a la cabeza el libro que portaba entre las manos. Estuve a punto de desmayarme del impacto pero acerté a ver el título de aquella obra. "Vindicación del Evangelio según San Judas. Las apostasías actualizadas". El libro quedó abierto por la última página. Allí se encontraba pegado un folio con el informe médico que recibí el día anterior: mi nombre había sido borrado. Los símbolos cirílicos presentaban ahora una legible escritura romana. Donde decía diagnóstico, escrito en caracteres que imitaban letra antigua se añadieron estas palabras: División del yo. Crueldad infinita. Insomnio. Amnesia selectiva.
Me creí un monstruo. Creo recordar que intenté matar al doctor, pero guardias uniformados me maniataron.

Debió de ser a partir de aquello cuando me enviaron a este lugar donde un espejo intenta hacerme recordar quién soy. Si mi nombre es Jorge Luis y si mi apellido es Borges. Si estoy condenado a inventar historias que me interpreten o si soy yo el intérprete de estas historias. O qué cojones está pasando aquí. Hostias putas ya.

Eva Braun

Ella nació en Munich, en el seno de una familia de clase media emergente y católica.
Hija de un maestro y una modista.
Trabajó como asistente de fotógrafo.
Eva Braun era de personalidad simple, afable, bromista. No tenía maldad.
No tenía maldad.
Ella no sabía. Ella no sabía.
Perseguía ideales románticos. Solo amor. A veces, solo a veces.
No era muy aria. Ya, ¿y? Era divertida.
A Eva Braun le gustaba hacer fotos y grabarse en video. Eso le gustaba mucho.
Patinaba y reía. Patinaba y reía.
También nadaba a braza.
Era una mujer. Murió por el cianuro.
Ella no sabía.
Te perdono, te hubiera acariciado. Tú no sabías.
Eva, tú no sabías.
Sabías solo un poco.
No te dejaban aparecer públicamente con él. Eras una amante.
Tu no sabías.

Lo sabías.
Guarra, cerda, prostituta, hija de puta.
Me gustas.
Que no te juzguen. No tienen razón. Solo querías ser feliz.
Tú con él. Alemania dentro de ti.
Alemania besándote. Alemania dejando pelos en tu lengua.
Lo sabías Eva, lo sabías.

Eva Braun se casó con Adolf Hitler, Adolf Hitler con ella. Dicen que murió embarazada. Tuvo una vida feliz. Muy feliz. Se rió mucho y trabó relación con muchas personas.
Miles de personas.

A veces
solo a veces gran amor


A veces
alguien te sonríe tímidamente en un supermercado
alguien te da un pañuelo
alguien te pregunta con pasión qué día es hoy en la sala de espera del dentista
alguien mira a tu amante o a tu hombre con envidia
alguien oye tu nombre y se pone a llorar.

A veces
encuentras en las páginas de un libro una vieja foto de la persona que amas y eso te da un tremendo escalofrío
vuelas sobre el Atlántico a más de mil kilómetros por hora y piensas en sus ojos y en su pelo
estás en una celda mal iluminada y te acuerdas de un día luminoso
tocas un pie y te enervas como una quinceañera
regalas un sombrero y empiezas a dar gritos.

A veces
una muchacha canta y estás triste y la quieres
un ingeniero agrónomo te saca de quicio
una sirena te hace pensar en un bombero o en un equilibrista
una muñeca rusa te incita a levantarle las faldas a tu prima
un viejo pantalón te hace desear con furia y con dulzura a tu marido.

A veces
explican por la radio una historia ridícula y recuerdas a un hombre que en vida fue tu amigo
disparan contra ti sin acertar y huyes pensando en tu mujer y en tu hija
ordenan que hagáis esto o aquello y enseguida te enamoras de quien no hace ni caso
hablan del tiempo y sueñas en una chica egipcia
apagan las luces de la sala y ya buscas la mano de tu amigo.

A veces
esperando en un bar a que ella vuelva escribes un poema en una servilleta de papel muy fino
hablan en catalán y quisieras de gozo o lo que sea morder a tu vecina
subes una escalera y piensas que sería bonito que el chico que te gusta te violara antes del cuarto piso
repican las campanas y amas al campanero o al cura o a Dios si es que existiera
miras a quien te mira y quisieras tener el poder necesario para ordenar que en ese mismo instante se detuvieran todos los relojes del mundo.

A veces
solo a veces gran amor.

Jose Agustín Goytisolo

http://www.youtube.com/watch?v=N9eO2Fmcvm0

3 Microrrelatos

Microrrelato

Voy a escribir un microrrelato. Parece que están muy de moda últimamente. Muy acordes con estos tiempos nuestros tan veloces y donde prima lo instantáneo, o eso dicen. Aunque la verdad no sé sobre qué escribir, ni cómo, ni por qué. Tendré que elegir a un protagonista, a ser posible alguien con el que me identifique o al que odie. Luego ponerle a hacer algo, no sé muy bien el qué, algo banal, preferiblemente. Sería bueno que ese algo tenga un trasfondo, que parezca una cosa y sea en realidad otra, que trascienda en cierta manera para que tú, lector, te quedes pensativo o intrigado, y luego cerrarlo en un par de frases, agudas y llenas de ingenio, que descoloquen. Y luego ponerle el punto final. Tal que así.


Apunte al natural

10 de Mayo de 2010
Estoy desconcertado. Algo raro me ha sucedido hoy: en el descanso de media mañana tomando el café en el bar vi una servilleta de papel arrugada y pintarrajeada en el suelo. Como soy de natural curioso la cogí y leí lo que allí decía:
"Un día me morí. No recuerdo muy bien cuando fue exactamente ni cómo ocurrió todo. La espada que tengo clavada en el pecho me lo recuerda y, aunque ya no sangra debido al paso del tiempo, me molesta cuando ando. A veces temo caerme de bruces y que se me clave más profundamente de lo que ya lo está, pero luego me río para mis adentros al darme cuenta de que esto no agravaría la situación..."
Dejé de leer, intrigado, pues aquello me resultaba familiar. Me guardé la servilleta en el bolsillo y volví a la oficina. Esta tarde al llegar a casa, he rebuscado en mi viejo diario y he encontrado una anotación de hace hoy justamente un año, en las que repetía exactamente las mismas palabras que aparecen en la servilleta. No sé por qué pero este suceso me ha hecho dudar de si estoy vivo o no.

Yo

Desde hace un tiempo me vengo comportando de otra forma. Me encuentro con una amiga y me recuerda a una divinidad griega. Mi perro me parece que son todos los perros, como dijo Borges. Cuando te miro a ti veo a un personaje de Musil. Cuando voy al baño, me siento en la taza como pienso que lo habría hecho Kafka. Escribo SMS a la manera de Kierkegaard. Ando por la calle como Ramiro de Maeztu. Fumo como Onetti. Me rasco la cabeza como Galdós. Me acomodo los testículos como lo hubiera hecho Balzac. Eyaculo como Joyce. Conduzco como Sebald. Me río como Poe y lloro como Jorge Guillén. Mastico como Cervantes, me cepillo los dientes como Svevo e intento ligar como Pavese. Es decir, soy yo, tú, todos y ninguno.

Opiniones (así sin ton ni son, a lo loco, según vengan, así a lo bobo, como un perro bobo, sin conocimiento ninguno, así por decir algo, no sé, como pff venga voy a decir algo y lo que salga, como un destontonao).


Hola, ¿qué tal? Voy a opinar sobre cosas.

La semana pasada tenía que coger un avión de Málaga a Madrid y cuando me dirigía al aeropuerto me di cuenta de que estos no pegan en nuestra sociedad actual, son anacrónicos; porque el autobusero que nos acerca al aeropuerto acaba de decir que ve un pograma y que esto que es lo que es, y nos comemos un bocata de choped y nos sacudimos las migas de un chándal que hace bolitas y de golpe entramos en un espacio limpio, amplio, enorme, que parece que viene del futuro para que disfrutemos en él, con tecnología punta, suelos encerados, trabajadores uniformados, cantidad de paneles con lucecitas que informan con códigos de letras y números sobre terminales y puertas de embarque. Y nos subiremos a un aparato que irá por los cielos a cientos de metros de altura y nos transportará de un lado a otro a una velocidad que ni imaginamos. Por ello pienso que los aeropuertos no pegan con nuestros tiempos, son demasiado avanzados y peligrosos, o nos ponemos todos a su altura o acabamos con los aeropuertos, porque hacen creer en un mundo más ordenado y eficiente; !y pensar que ya existían en los años 50!, !o antes!, !mundo de locos...!

Salamanca, desde el río Tormes


Pero no es de esto de lo que quería hablar en este mi espacio, sino de los documentales de la 2; yo soy muy de documentales de la 2, me gustan mucho, la verdad; sobre todo cuando analizan temas actuales, que se meten por las rendijas y los entresijos filosofo-social-economi-lírico-sexuales de nuestra contemporaneidad. Esto es lo que mas va. El otro día vi uno sobre la menstruación. Decían que la regla es un tabú, que denota suciedad, rotura, asco y olor y que hay que taparla. Antiguamente se pensaba que las mujeres con menstruación no podían regar las flores porque las secaban, ni tocar a los niños, ni otras muchas cosas. Me pareció curioso. Luego me quedé dormido.

También vi otro sobre el tráfico de armas. Hay gente que se dedica a eso. A vender armas, y saca mucho dinero así; vamos, más bien se forran. Pensé que para ganar mucho dinero en esta vida hay que dedicarse a sectores paralegales o ilegales. Tráfico de armas, de drogas, trata de blancas, evasión de impuestos o si no, ser alguien en un sector que le guste mucho a la gente, como el fútbol o el mundo del corazón o hacer algo muy extravagante, llamar la atención.

Luego pensé que para qué valía ganar tanto dinero, pensé que para comprar más cosas o mejores y que eso te llevaría a vivir más cosas o mejores, visitar más sitios, tener unas experiencias estrambóticas, conocer a chicas muy atractivas y mearte en todo. Pero en realidad esto se puede hacer con poco dinero, o más bien, para qué vale hacer todo esto, por qué no mejor vivir en el término medio, tomar leche de soja y vestir pantalones de pana. Si total, el día de mañana hemos de morir. Se hace raro pensar que vamos a morir algún día. No quiero que te sientas mal por ello, pero saberlo ya es algo.

Bueno, pues he de acabar ya este artículo de opinión tan bien estructurado, con sus ideas razonadas y sus conclusiones lógicas. Espero que te haya sido de cierto agrado el leerlo. Un besito.


(Estos escritos que voy poniendo son lo que voy haciendo en el taller literario de Fuentetaja)