Voy a viajar con Vueling

y cuando miro alrededor veo luces pálidas, luces timoratas y amarillentas, de color de las páginas de periódico abandonado del año 1997; me cuesta un poco respirar, los codos los tengo ásperos, grises, algo despellejados y acostrados. no sé, todo es sutilmene vano, ni con la lírica de un risperdal lo remediaré porque me meto por pasillos que se van estrechando, estrechando hasta perderse en un punto de fuga y el techo te da en la cabeza y sólo te queda que pararte, llorar y boquear. me llevo romanticismo de longares, novela larga para días largos, ausentes y estereotipados. oh calígula, puta cerda prostituta, saca de mí este cáliz e introdúcelo en aguas de mayor calado, como esas que salen en TV.