Noches blancas es preciosa; se llama como el programa que presentaba Dragó sobre literatura a la una de la mañana en Telemadrid, no sé si habrán sacado el título de esta obra de Dostoievski.
El relato de Dostoievski no me lo he leído, pero tengo ganas porque parece ser que el protagonista es más taciturno, más solitario, más como yo, en tres palabras.
Dostoievski y el sentimiento de culpa.
Recuerdo cuando leí Los hermanos Karamazov en unas vacaciones en la playa en mi adolescencia, seguramente no comprendí la mitad de las cosas, pero quedé embelesado por la prosa, o por la traducción de esa prosa.
El otro día me encontré con la rusa de mi facultad, llevaba vestido y zapatos de tacón, y me dijo que daba clases online de español a rusos y que estaba trabajando como agente literario para un autor ruso, no sé, y que también estaba mirando licencias de caza para los rusos que quisieran venir a cazar a España.
Dijo Emil Cioran que Rusia y España se parecían mucho, las dos habían tenido un imperio y las dos se habían desmoronado. Ni idea.
Yo uso el emule para bajarme películas basadas en la obra de Dostoievski, de momento he puesto a bajar El idiota, de Kurosawa y Los hermanos Karamazov de Von Sternberg y otra versión de Richard Brooks y una de Kaurismaki sobre Crimen y castigo.
Sigo fumando como un idiota.
Soy idiota. Deberían expulsarme de esta ciudad. Pero a cualquier ciudad llevaría el pesado fardo conmigo. Sí, ya lo sabemos.
No he leído El idiota, de Dostoievski. Apenas leo. Ya no devoro libros. Solo ojeo aquí y allá y en seguida me pongo a jugar con el móvil.
Tampoco he leído El jugador, solo Los hermanos Karamazov y ya me veo con el derecho a hablar sobre Dostoievski. Ja! Valiente idiota.
Hoy también estoy triste y ansioso. Y seguro que mañana también. Y pasado, y al otro y al otro.
Me llamó una echadora de cartas y me dijo que tengo un don, un sin ton ni son es lo que tengo.
Soy taaaan feliz. No.
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