€ro$, la superproducción de los afectos

Me compré este libro en la Casa del Libro de la calle Orense, junto con una lamparita con una pinza que acoplas a las páginas del libro para leer por las noches, muy práctica, oigausté.

Dudé entre comprar éste o un puzzle de 1000 piezas con la cara de Marilyn Monroe. Al final adquirí el artefacto literario. Aunque me pillaré en breves un puzzle muy grande de alguna imagen que me guste.

Tenía algunas reticencias con este libro, pues tras leerme Nocilla Dream me decepcionó un poco toda esta corriente afterpop, pero como quiero yo quiero estar a la última y ser molón le di una oportunidad.

Al principio el lenguaje y todo el aprataje teórico que contruía a raíz de pequeñas cosas como un anuncio de Cash and Converters, se me hacían un poco liosas, aparte que hay momentos en que hay muchas disgresiones y el tema del título (el amor y el comercio y todo eso) queda tocado en general de manera algo tangencial.

Pero he de decir que en líneas generales me gustó; creo que el autor (Eloy Fernández Porta) tiene talento, y hace algunas disquisiciones y pesamientos sobre la contemporaneidad bastante interesantes.

Aparte se citan a otros pensadores interesantes como Derrida, Foucault, Paglia y Preciado. Gente que he conozco de oídas pero que no conozco y como afrancesados que son deben de hacerse pajas con sus ideas y eso es entretenido.

Salen muchas referencias también relacionadas con iconos o elementos actuales que pueden ser tenidos por baja cultura como Padre de familia, Los Planetas, Astrud o la película Las Amistades Bárbaras. Que como yo las conocía me puse contento.

En total, es un libro interesante. Un besito.

Feria del Libro o Al azar, Baltashar o Como un niño gritó puta o La o acentuada como signo de la prostitución imperante

Hoy o ayer he ido a la feria del libro de Madrit. No sé, no me ha molado mucho. Hacía años que no iba a la feria. Había demasiada gente. Y además yo iba con un chaval-hombre que me cae bien pero no tanto. Pero me cae mejor que yo. entonces había momentos en que yo deseaba matarme, tirarme por un puente o mear a los viandantes o algo. Pero no he hecho nada de eso, porque luego me se pasa (jijijij).

No he comprado ningún libro. No me apetecía. Me notaba cansado. Arrastraba los pies como un Álvaro Pombo cualquiera, creo que tengo ceniza en los ojos y en la cabeza.

He cogido folletitos y revistitas culturales, tipo Babelia y separadores de libros y con ellos he hecho una forma así cilíndrica y me los he traído a casa. Los tengo ahí encima de la mesa.

Así de escritores famosos he visto a unos cuantos. A Pío Moa, que se le veía con la mirada perdida y como con temblores en la mano, me ha dado pena. Yo pensaba que si salías en la wikipedia era porque eras un tío guay. Cuando he visto a Pío Moa estaba firmando a una familia unida su libro de nueva historia de españa, y el hijo que tendría 22 años o así, le ha felicitado mucho a Pío Moa, yo creo que su padre le habrá inculcado esos ideales, toda la familia vestía muy bien, con polos, etc.

Luego también he visto a Octavio Acebes, y cuando le he señalado, se me ha quedado mirando, quizás ha visto en mí a un jovencito adorable, un efebo o algo así.

También estaba Adrianseins, o como se escriba. Y un ex-ministro, Jordi Sevilla, que estaba solo en su caseta, llevaba una camisa y unas gafas impolutas.

Lucía Etxeberría también andaba por allí, la he sacado una foto con el móvil desde lejos, pero no se le veían las tetas, que yo recordaba que las tenía muy gordas; aunque he notado que tiene la piel muy ajada.

En una caseta de al lado estaba Lokillo, este me ha parecido un tío guay, un jefazo de esos. Aunque a mí ya me caía bien de casa. Tiene mucha planta el cabrón, y habla con mucha seguridad. Yo si fuera tía me gustaría que me follase.

Me ha gustado la caseta de la editorial Errata Naturae, y de Nórdica Libros, y de Impedimenta y de Alpha Decay, y de Anagrama y de Ediciones del Viento y de Libros del Asteroide, etc.

También he visto a Luis Alberto de Cuenca; estaba en una caseta y cuando han pasado tres pibones por delante le ha comentado a otro cincuentón de su lado que se fijase. Eres muy golfo Luis Alberto. Qué guarro! Pero tiene poemas muy guapos. Me cae bien de verle en los pogramas de Dragó. Me gusta este poema suyo:

Collige, virgo, rosas

Niña, arranca las rosas, no esperes a mañana.
Córtalas a destajo, desaforadamente,
sin pararte a pensar si son malas o buenas.
Que no quede ni una. Púlele los rosales
que encuentres a tu paso y deja las espinas
para tus compañeras de colegio. Disfruta
de la luz y del oro mientras puedas y rinde
tu belleza a ese dios rechoncho y melancólico
que va por los jardines instilando veneno.
Goza labios y lengua, machácate de gusto
con quien se deje y no permitas que el otoño
te pille con la piel reseca y sin un hombre
(por lo menos) comiéndote las hechuras del alma.
Y que la negra muerte te quite lo bailado.


Tócate los coj.. Qué golfo.. jijjijj


Luego he ido andando por los céspedes del Retiro y me he puesto triste, tú ya sabes por qué, y me costaba andar. A veces me gustaría andar simplemente rodando por la calle, como un tonel y que la gente me diera carrerilla y yo les dijera "esshtoy cansshado..."

Fin de tarde dedicada a los Libros. Leer es de pobres.

Nocilla dream

Me leí hace tiempo Nocilla Dream de Agustín Fernández Mallo y me pareció muy mala. Pensé que el rey estaba desnudo. Como aparataje teórico toda su teoría del afterpop puede parecer atractiva pero llevado a la realidad me pareció que patinaba. Lo encontré algo falso, pretendidamente moderno, ambientando a los personajes en lugares de EEUU que nadie conoce y que están fuera de la realidad del escritor.

Fuente: George Steiner

Ediciones Vindicae

Friedrich Nietzsche, 1861

Ayer o antesantesdeayer empecé un curso sobre edición independiente o indie. Me gustaría ser editor de éxito y hacer unas estupendas galeradas. Me gusta este mundo. Me gustaría haber sido yo el que publicara las cartas de la madre de Nietzsche, en tapa gris amarillenta, bien cosida, haber elegido el interlineado, habarme masturbado entre el Papel. Besar las letras, las tipografías, los sangrados, matarme entre los pliegos a doble cara y luego recibir dólares financiados, como en un sinsentido y luego firmar a garabato alzado y luego empezar de nuevo.

Metamicrorelato

Acabo de coger el boli y voy a ponerme a escribir un microrelato, de hecho ya lo he empezado. Podríamos decir que estoy escribiendo en este momento un microrelato. Tiene que ser breve porque si no, no es un microrelato. Cuanto más avanzo escribiendo este microrelato, menos microrelato es. Por tanto, voy a parar ya.

Dublín 2.0

Hola, qué tal estás, me gustaría matarte y luego arrancarme la piel de los brazos con las uñas.

Recuerdo cuando me decías que esto no era así, recuerdo que me sonreías, que bailabas al son de una tonadilla de indie-pop, eres una prostituta, ya nunca más te besaré, ya nunca más, eres una cerda y tú también. Esto no es poesía de la experiencia.

Yo caminaba con andares dubitativos, siempre he caminado así, como si el pie no fuera algo seguro, no sé. No me gusta esto. Me prometiste que no pasaba nada. Me lo pusiste en un papel. Lo subrayaste con un rotulador rojo, de punta fina. No te dabas cuenta de que yo estaba llorando. No te dabas cuenta, porque nunca te dabas cuenta de nada. Lloré cuando tú no estabas. Me miré al espejo y vi que nada funcionaba y las lágrimas se deslizaban por ambas mejillas. Me sequé con la manga de la chaqueta y bajé a la calle a pasaear solo por la ciudad. Una ciudad desconocida, donde nadie hablaba mi idioma. Cogía autobuses a ninguna parte para no volver pronto a casa y me metía en los McDonalds que eran baratos y allí me sentaba en una silla y me quedaba quieto durante horas, intentanto no pensar. Cuando iban a echar el cierre me iba a otro sitio, y así siempre. Pero tú no te dabas cuenta. Porque nunca te dabas cuenta de nada y nunca te la darás.

Paisaje piloto

Existieron aquí unos árboles de estructura poliédrica que fueron comprados por los negociantes de la zona. Eran árboles pequeños eso sí, no se vaya usted a creer. No sé cuando fueron trasplantados o si realmente los quitaron de enmedio. No lo sé. Lo que sé es que todo esto ha cambiado mucho desde entonces; sí, es muy joven, usted sólo conoce esto ahora, era muy diferente entonces, muy diferente.



Ahora todo esto que ve como trabado, desordenado y sin planificación es producto de aquellos días, del estado mental en que fue creado. Carreteras que se detienen abruptamente, sin asfaltar en algunos tramos, o de tres direcciones o caminos elípticos que no tienen fin y que confluyen en un punto interno minúsculo y todo así. Largos arenales de arena como parda y de grano grande son lo que unifican estos territorios, lo que les da una continuidad. La gran mayoría es arena, eso sí lo debe saber usted.



Acompáñeme por aquí y le enseñaré algo curioso; sí, venga por aquí, ve esa intersección, sí, donde confluyen esas dos rectas, allí antes hubo una pared y un techo, ahora solo han quedado dos líneas que forman esa esquina. Si se fija bien verá un recoveco, allí en la esquina a la derecha. Métase por ahí. Sí, sí, por ahí. Por donde se junta el suelo con la pared. Sí, está un poco sucio y han crecido algunas hierbecillas a causa del abandono. Sí, por ahí. Métase, verá que bien. Todo volverá a ser como usted recordaba esto, o como usted desea recordarlo o como usted desea que hubiese sido o como usted desea que fue, sea o será en un futuro.



Sí, adivino en su cara lo que piensa, piensa usted que eso no es posible, que son ocurrencias disparatadas mías. Yo le digo que muchos habitantes de aquí piensan como yo y lo han experimentado y si se queda a vivir con nosotros lo acabará pensando usted igual.

¿Qué paisaje eres tú?

Autobiografía

Lo primero que recuerdo es una línea azul. Estaba a la izquierda, donde el lago se fundía con el cielo. En aquel punto había una pared de arena, pero no se veía desde donde yo estaba.

A la derecha el lago iba estrechándose hasta convertirse en un río y había una presa y un puente cubierto, algunas casas y una iglesia blanca. Al frente había una pequeña isla rocosa con unos cuantos árboles. A lo largo de las orillas se veían grandes rocas erosionadas y los troncos cortados de árboles enormes, que sobresalían del agua.

Detrás hay una casa, un camino que se adentra en el bosque, el acceso a otro camino que no se veía desde donde yo me encontraba, pero que en cualquier caso estaba allí. Al llegar a un punto el camino se ensanchaba; la avena que en algún distante invierno se había caído de los morrales que llevaban los caballos de los leñadores había germinado y crecido. Allí anidaban halcones.

En una ocasión, en la isla rocosa había un esqueleto de ciervo medio comido, que olía a hierro, olía como cuando se frotan las manos con herrumbre y esta se mezcla con el sudor. Ese olor es el punto en que se disuelve el paisaje, en que deja de ser paisaje y se convierte en otra cosa.


Margaret Atwood
Relatos

El lejano oeste

Acabo de recibir un email, que trata sobre la convocatoria para el próximo partido de fútbol 11 y la lista de los que jugarán o estarán de suplentes. Yo venía jugando de portero, ya que mi tripa grande, mis pulmones oxidados y mis 2.0 dioptrías allí me habían relegado. La verdad que había desempeñado un buen papel en mis intervenciones, con pocos goles encajados y ofreciendo seguridad bajo palos.

Pero en esta nueva convocatoria no estoy convocado. Me he puesto triste en un primer momento, pero luego ya no. Luego me he sentido como descargado de responsabilidades y con un camino más libre para centrarme en lo que de verdad me importa en estos momentos.



Estos días ni he leído ni he visionado. Sólo poker. Poker y sudores fríos y cansancio y losas en la cabeza. Me miro en el espejo. Veo como rasguños o así. Rasguños y borrones.

http://www.youtube.com/watch?v=fny_9ofhANc
(yo estudié en segundo Maquinarias y Motores)

Pensamientos desde Frankfurt

Hola, me gustaría besarte, sacarte los jugos, as soon as posible.

Me gusta ser provocativa y llevar zapatitos con tacones marrones.

Me gustas.

De pequeña, en Alemania, un verano, me acosté con mi primo. La verdad es que no hubo penetración. La verdad es que solamente me tocó por encima de mi pantalón, pero experimenté fuertes sensaciones que hicieron que casi me corriera. No me corrí porque yo no me corro. Solamente hago como que.

Me gusta la filosofía. Amo a Heidegger sobre todas las cosas y a Häbermas como a tí mismo.

Recapacita, piensa. No hay salida. Solo un recoveco, allí en la esquina a la derecha. Métete por ahí. Sí, sí, por ahí. Por donde se junta el suelo con la pared. Sí, está un poco sucio y han crecido algunas hierbecillas a causa del abandono. Sí, por ahí. Ahí está el Aleph. Métete, verás que bien. Todo volverá a ser bonito.

Barcelona maldita

Estoy en Barcelona. Todo ha ido mal. Como siempre. No sé, parece que esto no rula, no sé qué camino tomar. Miro por la ventana. El suelo está lejos. Bajaré mejor por el ascensor.

Voy a viajar con Vueling

y cuando miro alrededor veo luces pálidas, luces timoratas y amarillentas, de color de las páginas de periódico abandonado del año 1997; me cuesta un poco respirar, los codos los tengo ásperos, grises, algo despellejados y acostrados. no sé, todo es sutilmene vano, ni con la lírica de un risperdal lo remediaré porque me meto por pasillos que se van estrechando, estrechando hasta perderse en un punto de fuga y el techo te da en la cabeza y sólo te queda que pararte, llorar y boquear. me llevo romanticismo de longares, novela larga para días largos, ausentes y estereotipados. oh calígula, puta cerda prostituta, saca de mí este cáliz e introdúcelo en aguas de mayor calado, como esas que salen en TV.