Sinapsis

Hola, qué tal, jejeje, aquí, bien, jjijijiji, tengo puesto un pijama compuesto por una camiseta morada y un pantalón con cuadraditos de colores. Me pica un poco la cabeza, como de costumbre, estoy pasando por una temporada en que me pica mucho. Y a veces tengo ganas de llorar o de quedarme muy quieto, quietecito, sin moverme, no vaya a ser que... Otras veces me gustaría lanzarme de golpe contra una pared, y darme muy fuerte y caer sin conocimiento al suelo y que me sangre la cabeza por detrás. Las más de las veces lo que hago es lo de no hacer nada, movimientos mínimos, carentes de riesgo y en entornos protegidos en los que no se reciban estímulos, de itinerarios marcados y reconocibles en los que la ficción abunde, por lo de aplastar al cerebro y tal. Ahora bien, el picor en la cabeza sigue ahí a pesar de todo, tengo costras y heridas sanguinolentas que supuran pus casi a diario. Me pongo gasas o me presiono con el dedo índice pero todo se empapa. No sé si ir mañana a que me arranquen las costras con las uñas, unas uñas sin pintar de mujer licenciada.

Lecturalia

Ayer fui a coger libros a una biblioteca. Últimamente me había estado comprando libros, dada mi boyante nueva situación económica, donde nado en la abundancia y compro primeras marcas alimentarias y consuetudinarias.

Pero me he dado cuenta de que me gusta más leer los libros que cojo de la biblioteca que los que me compro nuevos y relucientes. No sé, por qué. Tendrá como más encanto un libro manoseado y con manchas de chocolate y pelos entre las páginas y tickets olvidados de la compra en el carreful.

Me cogí dos exactamente; andaba algo cansado de la ficción y quería tirar por lo ensayístico, prosaico, exacto y divagador; así que me dirigí derecho a la estantería de la E, de Ensayo, según el CUE. Seguían estando casi los mismos libros que años atrás había observado en aquel mismo lugar. Eché un vistazo rápido por si encontraba algo de Anagrama, de los de cubierta negra, suelen ser buenos y yo me fío de tito Herralde. Vi uno de Amélie Nothomb. "Biografía del hambre". Es una escritora joven? francesa, con toques de Amelie Poulan, cosmopolita, sensible, sutil y connotativa.

También cogíme "Confesiones de un lector" de Juan Carlos Onetti. Para compensar. Un libro vital, joven y fresco, con otro depresivo, triste y con olor a sábana sudada y a tabaco negro.

Me fui al gimnasio y sentéme elegantemente en una bicicleta estática, con una botella de agua insípida e incolora en una mano y reposé el libro de Amélie Nothomb sobre la pantalla de la bicicleta, que tenía un pequeño reposadero, creo yo que espacialmente pensado para ciclistas lectores potomaníacos y dispusíme a leer semejante artefacto literario, con placer, delectación y alevosía. Pasó media hora y yo allí seguía pasando páginas, entregado a la infancia de una mujer fascinante y una prosa suave y sugerente. Luego seguí leyendo pero esta vez en una bicicleta en la que tenías que pedalear hacia delante, no sé si tiene un nombre específico esta máquina, es una bicicleta pero más cómoda, para leer a Balzac, digamos. Acabado este ejercicio mental e intelectual respectivo, fuime.

Fue un gran día, divertido y lleno de emociones fuertes. De los mejores que he vivido. Espero que no se vuelva a repetir.

Crónica desde Johannesburgo

La selección española de fútbol decepcionó en sus inicios mundialeros con un debut digno de Paco Martínez Soria coadyuvado por Ignacio Martínez de Pisón en los tiempos en que fue alcalde honorífico de su localidad natal.

-Raramente, declararon en la rueda de prensa los periodistas, raramente -decía- podremos volver a ver a nuestro combinado deambulando por el terreno de juego como lo hicieron ayer-noche frente a la selección helvética.

Cesc Fábregas, el niño de Ontinyent, en declaraciones a Radio Carrusel ha declarado sentirse moralmente abatido por las circunstancias y luego, in continente, caló el chapeo, requirió la espada, miró al soslayo, fuese y no hubo nada.

Ante tales adversidades la sensación de desahogo ha dado paso a un clima de optimismo controlado, como ya ocurriera en la anterior cita mundialista y que se saldó con una gran cataclismo para nuestro combinado.

Esperemos que en los próximos días nuestros jugadores recuperen aquella fortaleza mental que nunca han perdido y que se calcen los borceguíes con ganas e ilusión, no exenta de temeridad para amedrentar al plantel hondureño y evitar que el esférico se despegue del pasto.

Vamos Espanya, el seleccionador y todo el once titular más los suplentes están contigo.

La noche en vela

Gasol ha ganado un anillo muy bonito; se lo pondrá en el dedo meñique del pie mientras besa el ombligo de una chica elegante.

He jugado un torneo de 165 dólares pero he caído el 144 de 436. Me habían prometido que me haría rico, pero no ha sido así. A tomar por culo la hipoteca.

Dentro de 2 horas: bolígrafo y cartabón. Manuel Talens, Manuel Longares, Álvaro Pombo y su puta madre en verso; ah y Belén Gopegui la maoísta.

Me pica la puntalnabo.

Estoy un poco mareado.

La radio suena bajita.

Estoy en posición cuasifetal.


[...]

Aún sigo en esa misma posición.

Hermenéutica

Lo que el artista "quiso decir" es "lo que dijo" y quizás venga a colación aquella anécdota de Gil de Biedma: siempre que le preguntaban si podía explicar lo que había querido decir con tal poema, el poeta respondía que con mucho gusto... y lo volvía a recitar.

(Miguel Ángel Garrido, Nueva Introducción a la Teoría de la Literatura, Ed. Síntesis)

Gimnasia mental

Me duelen los tríceps.

Las máquinas han forzado mis músculos.

He sudado pero poco.

Porque sólo he ido a 6,3 kilómetros por hora.

Porque no me he esforzado demasiado.


La cabeza me duele menos.
Porque me duelen los músculos.
Y hasta allí se ha ido el dolor.

€ro$, la superproducción de los afectos

Me compré este libro en la Casa del Libro de la calle Orense, junto con una lamparita con una pinza que acoplas a las páginas del libro para leer por las noches, muy práctica, oigausté.

Dudé entre comprar éste o un puzzle de 1000 piezas con la cara de Marilyn Monroe. Al final adquirí el artefacto literario. Aunque me pillaré en breves un puzzle muy grande de alguna imagen que me guste.

Tenía algunas reticencias con este libro, pues tras leerme Nocilla Dream me decepcionó un poco toda esta corriente afterpop, pero como quiero yo quiero estar a la última y ser molón le di una oportunidad.

Al principio el lenguaje y todo el aprataje teórico que contruía a raíz de pequeñas cosas como un anuncio de Cash and Converters, se me hacían un poco liosas, aparte que hay momentos en que hay muchas disgresiones y el tema del título (el amor y el comercio y todo eso) queda tocado en general de manera algo tangencial.

Pero he de decir que en líneas generales me gustó; creo que el autor (Eloy Fernández Porta) tiene talento, y hace algunas disquisiciones y pesamientos sobre la contemporaneidad bastante interesantes.

Aparte se citan a otros pensadores interesantes como Derrida, Foucault, Paglia y Preciado. Gente que he conozco de oídas pero que no conozco y como afrancesados que son deben de hacerse pajas con sus ideas y eso es entretenido.

Salen muchas referencias también relacionadas con iconos o elementos actuales que pueden ser tenidos por baja cultura como Padre de familia, Los Planetas, Astrud o la película Las Amistades Bárbaras. Que como yo las conocía me puse contento.

En total, es un libro interesante. Un besito.

Feria del Libro o Al azar, Baltashar o Como un niño gritó puta o La o acentuada como signo de la prostitución imperante

Hoy o ayer he ido a la feria del libro de Madrit. No sé, no me ha molado mucho. Hacía años que no iba a la feria. Había demasiada gente. Y además yo iba con un chaval-hombre que me cae bien pero no tanto. Pero me cae mejor que yo. entonces había momentos en que yo deseaba matarme, tirarme por un puente o mear a los viandantes o algo. Pero no he hecho nada de eso, porque luego me se pasa (jijijij).

No he comprado ningún libro. No me apetecía. Me notaba cansado. Arrastraba los pies como un Álvaro Pombo cualquiera, creo que tengo ceniza en los ojos y en la cabeza.

He cogido folletitos y revistitas culturales, tipo Babelia y separadores de libros y con ellos he hecho una forma así cilíndrica y me los he traído a casa. Los tengo ahí encima de la mesa.

Así de escritores famosos he visto a unos cuantos. A Pío Moa, que se le veía con la mirada perdida y como con temblores en la mano, me ha dado pena. Yo pensaba que si salías en la wikipedia era porque eras un tío guay. Cuando he visto a Pío Moa estaba firmando a una familia unida su libro de nueva historia de españa, y el hijo que tendría 22 años o así, le ha felicitado mucho a Pío Moa, yo creo que su padre le habrá inculcado esos ideales, toda la familia vestía muy bien, con polos, etc.

Luego también he visto a Octavio Acebes, y cuando le he señalado, se me ha quedado mirando, quizás ha visto en mí a un jovencito adorable, un efebo o algo así.

También estaba Adrianseins, o como se escriba. Y un ex-ministro, Jordi Sevilla, que estaba solo en su caseta, llevaba una camisa y unas gafas impolutas.

Lucía Etxeberría también andaba por allí, la he sacado una foto con el móvil desde lejos, pero no se le veían las tetas, que yo recordaba que las tenía muy gordas; aunque he notado que tiene la piel muy ajada.

En una caseta de al lado estaba Lokillo, este me ha parecido un tío guay, un jefazo de esos. Aunque a mí ya me caía bien de casa. Tiene mucha planta el cabrón, y habla con mucha seguridad. Yo si fuera tía me gustaría que me follase.

Me ha gustado la caseta de la editorial Errata Naturae, y de Nórdica Libros, y de Impedimenta y de Alpha Decay, y de Anagrama y de Ediciones del Viento y de Libros del Asteroide, etc.

También he visto a Luis Alberto de Cuenca; estaba en una caseta y cuando han pasado tres pibones por delante le ha comentado a otro cincuentón de su lado que se fijase. Eres muy golfo Luis Alberto. Qué guarro! Pero tiene poemas muy guapos. Me cae bien de verle en los pogramas de Dragó. Me gusta este poema suyo:

Collige, virgo, rosas

Niña, arranca las rosas, no esperes a mañana.
Córtalas a destajo, desaforadamente,
sin pararte a pensar si son malas o buenas.
Que no quede ni una. Púlele los rosales
que encuentres a tu paso y deja las espinas
para tus compañeras de colegio. Disfruta
de la luz y del oro mientras puedas y rinde
tu belleza a ese dios rechoncho y melancólico
que va por los jardines instilando veneno.
Goza labios y lengua, machácate de gusto
con quien se deje y no permitas que el otoño
te pille con la piel reseca y sin un hombre
(por lo menos) comiéndote las hechuras del alma.
Y que la negra muerte te quite lo bailado.


Tócate los coj.. Qué golfo.. jijjijj


Luego he ido andando por los céspedes del Retiro y me he puesto triste, tú ya sabes por qué, y me costaba andar. A veces me gustaría andar simplemente rodando por la calle, como un tonel y que la gente me diera carrerilla y yo les dijera "esshtoy cansshado..."

Fin de tarde dedicada a los Libros. Leer es de pobres.

Nocilla dream

Me leí hace tiempo Nocilla Dream de Agustín Fernández Mallo y me pareció muy mala. Pensé que el rey estaba desnudo. Como aparataje teórico toda su teoría del afterpop puede parecer atractiva pero llevado a la realidad me pareció que patinaba. Lo encontré algo falso, pretendidamente moderno, ambientando a los personajes en lugares de EEUU que nadie conoce y que están fuera de la realidad del escritor.

Fuente: George Steiner

Ediciones Vindicae

Friedrich Nietzsche, 1861

Ayer o antesantesdeayer empecé un curso sobre edición independiente o indie. Me gustaría ser editor de éxito y hacer unas estupendas galeradas. Me gusta este mundo. Me gustaría haber sido yo el que publicara las cartas de la madre de Nietzsche, en tapa gris amarillenta, bien cosida, haber elegido el interlineado, habarme masturbado entre el Papel. Besar las letras, las tipografías, los sangrados, matarme entre los pliegos a doble cara y luego recibir dólares financiados, como en un sinsentido y luego firmar a garabato alzado y luego empezar de nuevo.

Metamicrorelato

Acabo de coger el boli y voy a ponerme a escribir un microrelato, de hecho ya lo he empezado. Podríamos decir que estoy escribiendo en este momento un microrelato. Tiene que ser breve porque si no, no es un microrelato. Cuanto más avanzo escribiendo este microrelato, menos microrelato es. Por tanto, voy a parar ya.

Dublín 2.0

Hola, qué tal estás, me gustaría matarte y luego arrancarme la piel de los brazos con las uñas.

Recuerdo cuando me decías que esto no era así, recuerdo que me sonreías, que bailabas al son de una tonadilla de indie-pop, eres una prostituta, ya nunca más te besaré, ya nunca más, eres una cerda y tú también. Esto no es poesía de la experiencia.

Yo caminaba con andares dubitativos, siempre he caminado así, como si el pie no fuera algo seguro, no sé. No me gusta esto. Me prometiste que no pasaba nada. Me lo pusiste en un papel. Lo subrayaste con un rotulador rojo, de punta fina. No te dabas cuenta de que yo estaba llorando. No te dabas cuenta, porque nunca te dabas cuenta de nada. Lloré cuando tú no estabas. Me miré al espejo y vi que nada funcionaba y las lágrimas se deslizaban por ambas mejillas. Me sequé con la manga de la chaqueta y bajé a la calle a pasaear solo por la ciudad. Una ciudad desconocida, donde nadie hablaba mi idioma. Cogía autobuses a ninguna parte para no volver pronto a casa y me metía en los McDonalds que eran baratos y allí me sentaba en una silla y me quedaba quieto durante horas, intentanto no pensar. Cuando iban a echar el cierre me iba a otro sitio, y así siempre. Pero tú no te dabas cuenta. Porque nunca te dabas cuenta de nada y nunca te la darás.